*
То был литературный вечер.
Там же.
В краевом Доме литераторов.
Отличным от других, в моём взгляде на то, что было, его сделал один молчаливый участник тех вечеров.
В этот раз он пожелал что-то сказать. Принести на общий стол.
Он зачитал, на манер декламирования стихотворных строк… отрывок из поваренной книги.
И всё.
Никто не высказался по поводу произшествия.
А я увидел (или вообразил себе) в том некоторый аспект.
Это было message. Сообщение.
Мягко и деликатно оформленное.
“Ребята, поэзия, конечно же, ОООР.
Речь, Особым Образом Организованная.
И даже образом-особо-отличным-от-остальных.
Но – не только.
Взпомним древнегреческий корень лексемы! Poiesis! Со-творение.
Это ещё и состоянье души.
Кто-то так составил слова, что ты, когда прочитал их или услышал… чувствуешь и думаешь необычное.
Два в одном, знаете ли. Чувства и мысли – «в одном в флаконе».
А в самом чистом виде это – когда Она стала твоей без аудиозвуковых посредников. А только в знаках. В litera scripta. В тексте.»
И вот она стала здесь быть. Здесь и сейчас.
Произошла от двоих.
От слов - их кто-то вместе собрал.
И от тебя – в тот момент, когда ты взял их к себе.
Но возможна и ситуация, когда текст прошёл, а поэзии в тебе нет.
Что ж.
Может быть, так стало потому, что Её там, в словах тех, не было никогда.
Или:
Она там есть, но ты не смог её принять у себя.
Или:
Ты не смог принять её в этот момент.
По причине временной неустроенности или даже разрухи в лично твоей храмине.
В жилище, строитель которого – каждый из нас.
В комплексе души и тела.
Но можешь сделать это чуть позже.