Чуть зародился новый рассвет. Чуть жива, от ночи бессонной. Чуть тишины, чуть грусти, чуть печали и чуть одиночества. Закрыла глаза, и неожиданно, всего лишь на мгновение, вдруг увидела свою жизнь не мрачной тяжелой картиной, написанной маслом на холсте, а пятнистой красочной акварелью..
Невесомые занавески шевелил ветерок, а за окном был слышен шум почти осеннего дождя. Он шуршал мягко, но как-то даже победно, не сомневаясь нисколько в своей сиюминутной значимости. Затем неслышно подкрадывалась ночь. Она всегда была загадочна и гостеприимна. С ней можно было говорить о многом, на немом языке странников и заблудившихся в вечности бродяг, зная, что она всегда выслушает и ответит. Шуршащей листвой, мельканием звезд и сумасшедшим пением цикад, укутывая и убаюкивая уютной прохладой. По утрам солнце, озоруя, роняло свет на мою подушку, и я просыпалась от его ласкового прикосновения. Старый колодец в саду, такой глубокий, что даже днем в нем отражались звезды. Яблоня в этом же саду, большая, раскидистая и с такой густой кроной, что казалось, что это большой зеленый купол. А когда по осени созревали яблоки, то они были необыкновенно красивыми, и висели, словно шары на рождественской елке. А чердак в старом доме... Казалось, он хранил все тайны времени...
Что это все, путешествие в прошлое, в мир детства и юности, когда деревья были большими, а жизнь казалось бесконечной? Когда я потеряла себя? Когда мне стало мучительно не хватать ощущения нужности и необходимости этому миру? Пустота обрушилась стеной, заглушая звук внутреннего крика. Быть может и будет все как-то по другому, быть может, наши сегодняшние потери завтра обернутся новыми приобретениями. А, быть может, именно сейчас стоит уйти, пока еще не стерлась из памяти акварель…