я сейчас в самом дождливом городе мира. Лондон отдыхает. Кто-то сказал, что тут солнце бывает только 30 дней в году. И, наверное, в половину этих дней я уезжаю в отпуск.
Помните рассказ у Брэдбери о детях, которые не видели солнца. Когда я смотрю с утра до вечера на этот холодный дождь – мне кажется, что я такой ребенок…
Дождь неторопливо падает на крышу стоящего под окном грузовика. Над грузовиком раскинулось дерево, капли спадают с его листьев, и тоже звонко плюхаются на грузовик. А там, внизу, по мостовой бегут прохожие. Кто-то со сломанным зонтом, кто-то, скукожившись, натянув куртку на голову, кто-то в прозрачном дождевике и смешных резиновых сапогах…
Лужи-океаны накрывают тротуары. Мокрая трава в парках и мокрые скамейки, на которых уже никто не сидит. Люди бегом бегут из дома до метро и из автобуса до работы.
Похоже, приближается осень.
я не люблю осень, мне тоски довольно и без неё. Я люблю лето, люблю тепло, люблю солнце.
А осень я могу любить только тогда, когда можно дома, в тепле, под пледом, у камина сидеть в объятьях любимого человека и говорить, говорить, говорить обо всём…
За окнами прекратил моросить дождик. И тогда, наконец, мир осветило солнце.
Оно заглянуло во все окна, начало высушивать лужи и переливаться в каплях дождя на траве.
Солнце пришло в этот мир. Но что осветит мой мир – мир, который внутри меня?