Сегодня у меня юбилей, пришло время подводить итоги, делать выводы, планировать новые свершения. Год назад соседка рассказала мне о сайте для желающих попробовать себя в роли авторов художественных произведений. Чем я хуже других? А вдруг и у меня есть талант? Написала пару плохоньких рассказов, зарегистрировалась на Проза.ру, выставила свои опусы. Литературу я не знаю, основы написания художественных текстов — тем более, печатать не умею, но не боги горшки обжигают. Решила: заново сяду за парту поближе к преподавателю, стану прилежной первоклашкой, ворон за окном считать больше не буду.
Девушка я сообразительная, — учиться, так у лучших. Начала с верхушки рейтинга, часами усердно искала шедевры. Потом усомнилась: моего ума не хватает или глубоко спрятали, не хотят делиться? Устремила взор на рецензии. Батюшки мои! чмоки…, чмоки…, чмоки… Во всех вариациях и разнообразии, а в дополнение приложены сообщения о здоровье двоюродной бабушки.
Ни долгожданных читателей, ни откликов подтверждающих или опровергающих наличие у меня дарований не появлялось. Знаю: спросом заправляет реклама, сотворила пособие «Как увести чужого мужа». Небольшой интерес к моему сочинению появился, в основном — у мужчин. Видимо, они до меня не знали, как «глупенькие блондинки» на верёвочке уводят главу из семьи. Подсказала. Выяснила отношение оппонентов к теме: «за любовь бороться надо», «адюльтер браку не вредит». Не согласна я. При измене пострадавшая сторона всегда имеется.
Старательно продолжила путешествие по сайту, повстречала многочисленные дружные кланы. В отзывах у них иногда советы бывают, как улучшить созданное. Мотаю на ус, и мне пригодятся. Только с памятью у меня беда приключилась: прочитанное, будто на фабрике выпущенное строго по заданным лекалам, складывается в единый файл и наутро вылетает из моей головы. Редкие находки остаются, но их мало для такого большого пространства.
Русские не сдаются! Иду дальше. Недоумеваю: что это? Без стеснения автор обливает россиян помоями, поёт аллилуйя новой отчизне. Возможно жизнь на Западе и сытнее, только вопрос у меня: «Господа, а кто вам дал право унижать жителей моей страны?» Не сомневаюсь: моральные ублюдки на любом континенте существуют, за кусочек колбаски мать родную продадут. А где безмолвствующие наблюдатели, бездействующие модераторы? Знаменитые российские хакеры, наконец? Читателей, поддерживающих автора, хватает. Полемика складненькая, продуманная. Куда я попала? С какой целью сие творят? Проверка на «вшивость»? Кому сайт принадлежит? Для чего создан? Одни вопросы у меня.
Наблюдаю из кустов, (боюсь, мимоходом, покалечат мою «нежную» натуру), за играми в войнушки: страсти бушуют, вдохновение пылает, используются подставы, мат. Не поняла: подростки-лоботрясы на форуме развлекаются или указ новый вышел, и запретили старичкам во дворе новости местного масштаба обсуждать, а лавочки предусмотрительные работники ЖЭКа снесли? Теперь негде в домино рыбу делать, козла забивать, но появилась новая забава травить, ставшего вмиг неугодным кота. Тайна за семью печатями для меня: делят то кого? Какие трофеи получат? Рубежи займут? Кто? Одни вопросы у меня. Этот бы запал, да на благо родной культуры!
Продолжаю поиски. Ура! Нашла! Критика, ссылки на необходимые мне книги, литературоведение. Бесконечно благодарна основателям обучающих страниц и всем пользователям, разместившим такие материалы. Я уверена: они нужны многим. Радуюсь, не единожды встречая, знакомые фамилии в своём «списке читателей», сожалею, что не делают замечаний. Пусть писателем я не стану, но много нового узнаю. Для самосовершенствования здесь и появилась. В жизни любое умение пригодится.
Натолкнулась на поэтессу, читателей много, но почти все неизвестные. Стихи, явно, написаны неоднозначной личностью. Уже хорошо. Просматриваю оставленные отзывы, перехожу к восторженной почитательнице. И немею от изумления: тот же ритм, тема, образы, эмоции. Возвращаюсь на покинутую страницу, сравниваю даты публикаций, — совпадают практически день в день, кликаю страницу третьего рекомендованного там поэта. Агрессии почти нет. Много лучше двух первых, но очень уж похожи. Ошибка природы? В глазах у меня троится? От чего? Я, практически, не пью. Одна персона? Это какой же плодовитой надо быть? А работа? А семья? Подпольный НИИ разводит стихотворцев, как овечек Долли? идентичные чипы людям вживляет? Одни вопросы у меня.
Запуталась я на Прозе.ру. Тропу потеряла. Попробуй, разберись, кто перед тобой, и какого пола или перверсии, и чей Карабас марионеток за ниточки дёргает. Кланы, ники меняют, словно одеяния худосочные любовницы у щедрых олигархов. Хоругви, кличи — в зависимости от направления ветра. Тупею я. Не понимаю: куда приведёт «гонка вооружения»? Зачем собирают липовые нажатия зелёненькой кнопочки «понравилось»? Балы для анонса нужны? Цель какая? В писатели рвутся, расталкивая и уничтожая соперников? К маскараду готовятся, шкурки, стили разнообразные примеряют? Одни вопросы у меня.
Дар Боженька толпе в награду за сплочённость не выдаёт, оделяет избранных. Талантливый автор пропускает через свою душу текст, делится личными, а не заимствованными у соседа, эмоциями, здоровьем. Только тогда и читатель проникнется чувствами к литературным героям. Пересмешники — птички красивые, подслушанные куплеты поют славно, обманывая неискушенных зрителей, но и в сказке я не встречала, чтобы попугай соловьём обернулся. Одерживая призрачную победу, не растеряешь ли способности? Не забудешь собственный голосок? Одни вопросы у меня. Ответов нет. А врать себе — чревато.
Перспективы у меня на Прозе.ру огромные: стать шутом, небожителем, провозгласить себя царицей Екатериной третьей, крылышки нацепить, поселиться в зоопарке, аквариуме, террариуме. Аллегории хороши, смутьян Лис Ренар великолепен, но я — человек. Обещанный на сайте конец света могут опять перенести, как я окружающим в глаза смотреть-то буду? А собственной совести? Могу на Проза.ру завести бесчисленное количество клонов и, признав собственную никчёмность, с них саму себя нахваливать. Ну, а ущемлённое самолюбие успокою, выдав это за развлечение. Но писать лучше не стану, а звериная маска прирастёт. Да и боюсь заиграться, разум — материя почти не исследованная, за решётку в больничку угодить можно.
Сообщаю знакомым о годовщине пребывания на сайте, — торжества нет. Родные предлагают откупорить бутылочку вина и испечь торт «Наполеон». В жару стоять у плиты удовольствие малоприятное, это тебе не сидеть у компьютера. В словах домашних чувствую невысказанный укор: «Обнаглела ты — подруга со своим творчеством и самореализацией. В Бонапарты метишь?». Слаб человек, грешна и я.
Окончательно повергли меня в шок выставленные на всеобщее обозрение слова «мочить врагов в сортире», «закапывать в могилку» и отзыв рецензента плачущего от моего рассказа, за три часа накропавшего другим ещё двадцать панегириков. Цифра точная. Не сомневайтесь. Считала. Остатки извилин в моём котелке закипели, с шипением пеной клюквенного киселя побежали в чужой костер. Подвернувшаяся страничка психолога оказалась кстати. Прочитала несколько статей, разумное зерно есть, но лечиться к нему — только под конвоем. Он женщин курицами, дурами называет. Видимо, вместе со скамейками во дворах и профессиональную этику упразднили, а я и не ведала. Если другого выбора нет, не лучше ли внимать байкам о любви и наслаждаться картиночкой созданной по мотивам моего изложения? А может и не моего. Одни вопросы у меня.
Отбрасываю неловкость, вызываю по skype Ивана. Он занятой человек, диссертацию пишет, врачебные консилиумы, операции на мозге проводит. Рассказываю все свои проблемы, сомнения, страхи. Друг советует:
— Катерина, за интернетом будущее, но гуляй больше на свежем воздухе, на болоте восхищайся непосредственностью хора квакушек, сорняки в огороде пропалывай. Помогает. Только не переусердствуй. Фанатизм всюду губителен.
Признаюсь честно:
— Вань, хозяйка я неумелая, огород запущен. Променад делать негде, экология плохая.
Иван смеётся:
— Ничего, Катюха, я в тебя верю, справишься. Талантливая ты у нас.
— Вань, запуталась я, чёрное от белого отличать перестаю, ложь — от правды. Ожидаю в гости глюки. Одни вопросы у меня. Ответов нет. Себя боюсь потерять, — жалуюсь я.
Нейрохирург становит меня перед камерой монитора в позу Ромберга*, заставляет приседать, наклоняться. Выносит вердикт:
— Катюшка, бархатный сезон начинается, приезжай к нам. Соскучились. Штормом с тебя наносной мусор смоет; солёные волны покачают, успокоят; понежишься в лучах южного солнца — станешь ты чиста, как младенец безгрешный.
Докторов надо слушаться, не до подведения итогов мне, бегу за билетом. Выводы делать, истину искать лучше на светлую голову. Поеду к настоящим проверенным в жизни друзьям, которым я дорога и бесталанная. Буду дышать влажным бризом, слушать крики чаек, а повезёт, — дельфинов увижу. Наукой доказано: они существа разумные, сородичей не едят, и звуковая палитра у них благотворно влияет на человека, от реальных и виртуальных болезней избавляет. Жить буду. Хоть и пошатывает, но выстою. Не упаду. Не впервые.
*Поза Ромберга — положение стоя со сдвинутыми ногами, с закрытыми глазами и вытянутыми вперёд руками. Выявляет неспособность сохранить равновесие (пошатывание или падение).