Ни шпаги, ни плаща, и ни плюмажа.
Что говорить, - кинжала даже нет.
Но будь я проклят, если не отважусь
Вам подарить отчаяный сонет.
Слова не буду собирать в букет,
Не причешу строку, не напомажу.
Не стану млеть от губ, маняще влажных,
И утверждать, что Вас красивей нет.
Не влезу ночью к Вам в окно украдкой,
К ботфортам чьим-то не швырну перчатку.
Двадцатый век минует. Не пойму:
Откуда Вы... Зачем... И почему...
1980-87