Среди бездушных технологий,
Порока, что так моден стал,
Мы, словно в путах осьминога…
Сонету предпочтем журнал.
Бродя, казалось, без просвета,
Под мраком каменных махин,
Читаем стены туалета;
Костер меняем на камин.
Себе так просто позволяем
Стекать под гнетом проливным.
И вниз, цветными полосами,
В осточертелый сточный мир.
Нет. Даже тут, в плену бетона,
Найдется место волшебству.
Послушай: человек в полтона
Стихами чествует луну.
И ты, борясь с оцепенением,
Ищи прекрасное в себе.
Вдруг, лихорадочным движением,
Ловя дыхание в вине,
Иль в музе, или в танце ветра;
А может, в магии ночной…
Оно проснется. Из-под пепла
Нахлынет шелковой волной.
Оно, конечно, взбудоражит,
Того, чей мир – двоичный код;
Того, кто с дамами в кураже,
К себе на ложе их ведет.
Оно заполнит, если пусто,
Надеждой одарив подчас…
И имя этому: искусство,
Живущее в любом из нас.