Мы сидели с тобой в чужой кухне чужой квартиры. Был поздний вечер. Остывал чай в чашках. Я что-то говорила, стараясь не коснуться больной темы наших прошлых отношений, боялась, что не сдержусь и расплачусь.
Ты смотрел на меня счастливыми глазами, слушал мой голос и, по-моему, тебе было совсем не важно, о чем я болтаю.
Твоего Счастья было так много, что оно быстро заполнило маленькую кухню и стало вытекать в открытую форточку, искрясь и переливаясь в тусклом свете фонарей, образуя причудливые фигуры. Твое Счастье было таким физически ощутимым, что его можно было потрогать, накинуть как шарф на плечи, закутаться в него с головы до ног и утонуть в нем, в Счастье.
А мне хотелось прикоснуться к твоим щекам, покрытым седой щетиной, или просто взять тебя за руку. Но почти целый год нашего виртуального общения ты внушал мне, что долг и мораль выше чувств, и я не осмелилась.
Я смотрела в твои счастливые глаза, тонула в твоем Счастье и думала: « Как здорово, что, не дождавшись от тебя звонка, я спрятала далеко-далеко свою гордость вместе с моралью и позвонила тебе сама.»
А когда ты ушел, я села на твой стул и взяла в руки твою чашку. На дне ее еще искрился и переливался маленький кусочек твоего Счастья.