Пинаю листья ногой – мне можно.
А с летом даже не простился – ну и плевать я хотел. Трижды.
Похмелье проходит вместе с летом. А я злой почему-то, почему – не знаю.
Голову поднимаю, а неба нет. Совсем. Его пустота съела. А мне все равно, никогда не был ценителем неба.
Зачем оно вообще? Так даже правильней.
А лето-то и правда кончилось.