Печальных судорог души не слышно ветренному небу
Их глушат звонкие гроши и запах завтрашнего хлеба
Который надо заслужить, и ветер надо заработать
А грош и вовсе не добыть, и сил не стало дверью хлопать
Куда потянется рука? К двери, простору, ветру, хлебу?
Или бессильно пригрозит? Кому? Простору, травам, небу?
Она потянется опять, истратив весь лимит калорий.
К перу, рождающему цепь невразумительных историй…