Под звук пластинок граммофона,
Танцует с женщиной поэт,
Он как потомок Альбиона,
Красив и статен силуэт.
Вокруг его так женщин много,
За что его судить так строго,
Из всех ведь выбрал он одну,
Себе красавицу жену.
Любовью к ней пропитывает строки,
То поднимаясь до Небес,
То в ад спускаясь словно бес,
Он ловит чувств потоки...
Он так был этим увлечён,
Что впал сознаньем, в странный сон.
Вдруг видит комната пред ним,
Жена его сидит одна,
Немного выпито вина,
Вошёл какой то господин,
войдём и мы теперь за ним.
Похоже что он званный здесь,
Из чувств уж льётся между ними смесь,
И вот уж встретились уста,
С груди упали два креста.
Люблю – он в уши ей хрипел,
Вот нож тебе – убей...
Избавь нас ныне от него и сделай поскорей.
Поэт проснулся, спала пелена,
Открылась дверь – любимые глаза,
Клинок сверкнул и катится слеза,
За что, любимая жена?