Знойный августовский день 1990- го года.
Маленький тенистый киевский дворик,затерянный на задворках добрых хрущевок.
Мне 17 лет.День отъезда в Израиль.
Взволнованные лица,заплаканные глаза...
Добрые,милые соседи..Свидимся ли вновь?
Жизнь ,прошедшая вместе ...Общие горести и радости.Боль расставания.
Мой грустный взгляд останавливается на скрученной знаком вопроса бабе Марии.
Несешь ты горб людских невзгод и тяжелого физического труда.
Но ты не плачешь...Ты занята.Освящаешь нас, скитальцев, святым знамением Христа,бормоча что-то под нос...
О ,Боже!Что это? Я не ослышалась...Молитва на древнееврейском!
Конечно, ты ее знаешь ...
Как я могла забыть?
Маленькая украинская дивчина,потерявшая своих родителей во время Голодомора и выращенная еврейской семьей...
Святая баба Мария всякий раз всплывает в моей памяти,когда речь заходит о межнациональных отношениях.
Если эта история не была бы правдой,ее надо было бы выдумать.