***

Этот праздник не наш… Мы с тобой – приглашенные просто.
Замечаю сейчас, ты не видишь меня. Слишком  поздно.
Повернись же сюда, где костры превращаются в порох.
Не года, не война,-  разлучит ее голоса шорох.

Ей не нужен ответ от тебя на ее же вопросы.
Золотистость лесов пусть хоть трижды вплелась в ее косы.
Мне не сложно испить чашу ревностной муки,
Мне себя не простить, что однажды свела ваши руки.

Этот праздник на наш… Как в ловушке топазной.
Совершенно не в масть, стать иною стараюсь напрасно.
Что же это, прости: ты светлеешь, а я все темнею.
Только ты не грусти, если цвет все ж сменить не сумею.

Не осталось причин, невозможно как все веселиться.
Это аистов пир, но сегодня ворона я птица.
Ты поддашься опять, ты все ближе к ней, знаю.
И однажды в ночи свет свой я потеряю.

Акварели круги, ты вливаешься в яркие пятна.
Сердца лист, красный лист, без тепла увядает внезапно.
Длинный, крепкий шуруп, привинтил тебя к ней, не пускает.
И раскаянье губ под ногами опадом сгнивает.

Этот праздник не наш… Умирая, природа рыдает,
И агонии жар, не влюбленности жар накрывает.
Здесь все ярче в сто раз, незнакомая прежде картина.
Вот такая она этой осень есть середина.