В городе пахнет гнилью,
В горле – комок тошноты:
Это в автомобиле
По городу едут менты.
Жизнь мусоров не сладка –
Людей с утра до ночи бить.
«Иначе не будет порядка», -
Могут вам объяснить.
Потом мент становится старым,
Его сменяет другой,
И всё продолжается заново,
Покуда народ дурной.
Когда же мы поумнеем,
Когда возьмём в руки топор,
И для мусарни устроим
Наш пролетарский террор?
Февраль 1999
ПИ №8