Не гожусь и в подметки твоему любимому типажу.
Каждый день возвращаюсь домой. Стабильно. К пяти.
И все чаще мне кажется (чего вслух я, конечно же, не скажу),
Что ты бы ушел, если б вдруг тебе было куда идти.
Если точно бы знал, что там тебя встретят и пустят в дом,
Ну а после накормят и тапочки подадут,
Если б я разрыдалась, то все бы на том. Да и суп с котом.
Но я улыбаюсь. И ты зол, но по-прежнему тут.
Я готовлю обеды и ужины. На ура.
Оставляю записки. Там в каждом абзаце «милый».
Я целую и отпускаю, когда «извини, пора»,
Лишь сказать «возвращайся» и «жду тебя» я не в силах.
Я предмет восхищения школьных твоих друзей.
Твоя мама, ты знаешь, и та от меня в восторге.
И прическа и ногти. Хоть прямо сейчас в музей.
Там убрали б меня под стекло от тебя надолго.
Я почти идеал. Я примерная не жена.
Не скандалю и не ревную, не бью посуду.
Я когда-то так долго беды для тебя ждала.
А теперь извини. Победителей не осудят.
И лишь изредка говорю себе: не беда
То, что я не она. Он на той бы не смел жениться.
И почти не обидно, что выбрал меня тогда,
Потому что Принцесса ушла и нашла себе Принца.
Не сердись, дорогой, от того я тебе верней.
Приросла как родная к лицу не моя личина.
Ты уйдешь, ты уже понемногу уходишь к ней,
Но покуда ты здесь, я не стану тому причиной.