Ты был воспет в стихах поэтов,
И красотой не обойдён,
Средь жизни многих силуэтов,
Бывал, таинственн и умён.
То днём и ночью злато под ногами,
Ты величаво чувствовал часами,
То проходил чрез временной удел,
С улыбкой, когда кто нибудь смотрел.
Ты исчезать мог, снова появляться,
Для дела шляпу, сапоги носить,
Чтоб верой, правдой службу сослужить,
В себя ты заставлял влюбляться.
Кто мог тебя не полюбить ?
Ведь сказки помогают жить.
Но в наше время мир наполнен не стихами,
И идеалы уж давно не те,
Чеширские котята выросли котами,
Вскормлённые на крови и злобе.
То красят шерсть, то когти красят,
То свет зажгут, то снова гасят,
То шик примерят, то примерят блеск,
То шум от них. То просто треск.
И не в домёк Чеширскому коту,
Что призван он другим служить рукой поэта,
От мудрости его давно не видно силуэта,
А честь и доблесть погрузились в пустоту.
И вид его давно уже не тот,
То вид облезлой кошки. Да разве это кот ?