А иногда перелетаешь в детство, чтобы спастись от бессонницы. И…. всё глубже в неё погружаешься, всё дальше уходишь в те дни. Всё яснее видишь себя там – не просто память, а нечто несравнимо большее… Ты сам – снова идешь одним из тех радостных утр, под теми самими лучами солнца, вдоль того самого синего решетчатого забора-сетки с большой пробоиной в одном из проёмов; привычно останавливаешься, приседаешь, заглядываешь туда, замираешь на секундочку, наконец, отрываешь руки от понимающе покачивающейся железной паутины, и - ты внутри. Там твои друзья… И тут же обрушивается на тебя пьянящий запах высоченных, шумящих тяжелой листвой, клёнов и тополей, запах поднимаемой невидимой детскому глазу пыли и начинающейся бесшабашной игры. Пущенный мяч лягушкой скачет по воздуху и гулко ударяется о каменную стену наполовину разрушившейся беседки…Отпрыгивает обратно и замирает в ловушке-тени… Гол! И тут же - весёлые выкрики в бесконечное «да»… И всё вокруг - вся листва на кустах и деревьях, весь мальчишеский пушок на оголённых загорелых руках – всё вокруг, вдруг, дрожит под порывом того самого ветра… И даже голоса друзей – слегка размывает голубою волной… Относит чуть в сторону, где желтый берег реки и время – зависло на удочке задремавшего рыбака… Надолго. Навсегда. Вот, еще чуть-чуть, и – никогда не пробудится больше... Останется там… Твоё время… Вот...
Но нет. Оно пока еще не сдвинулось совсем.. Пока еще можно бороться с бессонницей. Всё еще не рассказано.