В степь вышел март – сошли с нее снега,
Растаявшая высь не голубее,
Но глубже и, прозрачные, грубее
Далеких горизонтов берега.
Нет ни души кругом, и тишина
Колеблется от призрачного звона –
Ни стона смерти, ни рожденья стона,
Отсчет лишь начинают времена.
Не верится, но здесь прошли века
Копытами, как пыль, вздымая травы.
Здесь лишь порой, чтоб насладиться славой
Втыкали в землю пики до древка.
Степь до предгорий, уголок страны,
Владевший, как абрек ножом, искусством
Быть родиной моей, твоим ли чувством
И под снегами травы зелены?
Пределы гордые, о, скольким бурям вы
Бросали в жертву миллионы зерен,
И в скольких сторонах пустили корень
На пики взятые сердца травы.