А жизнь проходит, пробегает, пролетает.
И время ничего нам не прощает.
Цыплят своих по осени считаем.
Спешим и никогда не успеваем.
Но место есть, где всё течёт иначе;
Здесь у ручья, на Балашовской даче.
Задумчиво упрятавшись в просторы,
Застенчиво краснеют помидоры.
Играют в прятки огурцы лихие,
Капустный молвит взгляд:
-Кто вы такие?-
-Да мы приехали поздравить Балашова,
У деда Вовы День Рожденья снова.