Я стою у дороги, уходящей в степь, там на горизонте на нее ложатся облака и поэтому кажется, что дорога уходит в небо.
Едут машины, люди идут
За облака.
Мысли мои лениво бредут
За горизонт
Пахнет дождем, но не идет
Он, пока.
Пальцы сжимают за ручку
Раскрывшийся зонт.
Где же тот дом,
За калиткой которого сад,
Запах фиалки
И ландышей нежный цвет?
И почему выходит именно так?
Было все,
А через мгновение –
Нет.
Бабушка возле порога
В белом платке.
Пьяные вишни,
Малины вкус на губах.
Плачет серое небо дождем
В дали.
Ну а здесь только ветер,
Дорога и пыль.
И бессилье
В руках.
Знаю, что есть дорога, по которой можно дойти до тех, кого нет среди нас, ныне живущих на этой планете. Я знаю, что найду эту дорогу, вопрос только когда?
Сквозь заклинанья
И символы на песке,
Я найду этот путь,
И пройду по нему
До родного крыльца.