Потом непременно вернётся Осень.
Она всегда возвращается – у неё нет выбора. И у нас выбора нет. Мы, в большинстве своём, станем меланхоличны и художественно печальны. Это традиция – встречать Осень вздохами, лёгкой паутинчатой грустью и мелодичными стихами. Иногда тяжёлой тоской. Но это в случае (как выражаются медики) «стабильно тяжёлого состояния». Но в основном состояние наше будет стабильно лёгким, невесомым и туманным. Будто выпил горячего глинтвейна после ледяного дождя, и закружилась голова, и окутала теплом ностальгия, и стали влажными глаза...
Это непременно будет. Потом. Позже.
...Увлажнится пересохшее, спрячется в туман уставшее, разукрасится оттенками мёда выцветшее, расплачутся дожди, рассмеются ветра, станет холодно в квартирах, замёрзнут пальцы, мысли. Вдруг отвернутся друзья (друзья?..), сославшись на несоответствие твоё стандартам и правилам : «Ты плохая, хоть и хорошая, нам такой не надо...» И уткнёшься, как бездомный щенок холодным носом в незнакомые руки, в чужие стихи, чужие жизни, чужое тепло, чтобы ощутить колючий смысл этого слова – «чужие»... Но вдруг посмотрит в глаза твои Осень и улыбнётся : «Так вот ты где... Вот ты-то мне и нужна – такая...»
И опьянев от вдохновения ( или от вина одуванчикового, или от крепчайшей настойки цвета папоротника, который всё же был найден этим летом в пору безумных костров и желаний Купальских), начнёт неистово творить: разбивать вдребезги отчаяние и из цветных осколков создавать витражи новых идей, чтобы сквозь них — солнце; на влажной от слёз картонке действительности рисовать акварелью будущее, чтобы сквозь неё – радость; сплетать из множества дорог-воспоминаний одну, ту, про которую в задаче « Из пункта А в пункт Б...и навстречу...» И эту самую встречу обозначит галочкой. А галочка взмахнёт крыльями и вслед за птичьими стаями на Юг – сво-бод-но...
А ты будешь стоять на этой дороге в точке Х и смотреть на сумасшедший микс вокруг – листья, ветра, эмоции, слёзы, радость, небо, счастье...
Осень непременно вернётся. Ей некуда деться – мы ждём, нам не дойти из пунктов А и Б в точку Х, где наша встреча притаилась птицей....
А пока август.
Тот, который наглым рыжим подсолнухом выглядывает из-за забора лета и млеет от собственных эпитетов : «Сочный, спелый, ароматный...»
А пока небо без дождя, море без кавычек, радость без исключения.
А пока девчушка лет 3-х от роду на границе бесконечной воды и бесконечной земли строит дом для волны. И взглянув на меня, хохочет. И протягивает мне на ладошке (будто маленькая Мадонна – целый мир) цветной камешек. Я беру его и улыбаюсь. Это сокровище я сохраню для Осени и передам ей, как эстафету.
Потом, позже.
А пока август.
И мы с Мадонной чешем море за ухом. Оно мурлычет, подставляя спину.
Август трясёт лохматой головой.
И то ли звёзды, то ли яблоки сыпятся ему под ноги...