Монолог I

Неполные двадцать три цикла прожитых дней - это странное время. Судьба словно насмехаясь, показывает открывающиеся перспективы, благо ты уже в состоянии их осознать, но возможностей для достижения подобных заоблачных целей у тебя нет. И ладно, если бы ты был талантлив, хоть в чем-то, и не просто талантлив, а с отточенным, как лезвие бритвы даром к чему-нибудь - тогда еще можно побрыкаться с судьбой и достичь результатов. Но что делать, если о своих талантах ты можешь сказать только: "Мог бы стать, но...". И пресловутое "но" разрушает всю жизнь, ломает ноги честолюбию, выкручивает руки самооценке и вдребезги разбивает голову эгоизму. И ты начинаешь считать, что это даже не плохо. Что быть серым "никем" лучше, чем быть заносчивым "кем-то". А потом идут цикл за циклом. Одинаковые, словно роба заводского рабочего. Ширпотреб. Дешевка. И в тот, наверное, лучший, мир ты отправляешься с четко осознанной мыслью: "Сколько я мог сделать, но не сделал". Эта мысль будет съедать тебя все время, которое отведено твоей душе вечностью. До тех пор, пока Вселенная, Бог или же боги не закончат свое существование. Это и будет ад. Ад, который охватит миллиарды миллиардов серых душ. Церковь пугает вас котлами с кипящей смолой и чертями? Тот ад, который вы творите своим бездействием во много раз хуже! Так что же, неужели так тяжело сделать короткий рывок вперед? Уцепиться сознанием за одну, пусть единственную, но действительно достойную цель и идти к ней на протяжении своей жизни... Но нет. Этим серым утром, в свои неполные двадцать три цикла, ты встаешь и начинаешь проживать еще один серый день, пропитывая душу серостью с усердием, достойным лучшего применения. И нет впереди цели. И нет впереди светлого будущего. Есть только серый ад твоей собственной души.