Конец совка. Начало демократии. 1991 год. Осень.
Лечу в Нью-Йорк. С полным VIP-антуражем в виде зеленого паспорта и места в переднем салоне аэробуса. Даже не бизнес- а фёрст-класс. Бизнес-класс чуть позаднее.
В кармане сто тридцать баксов «командировочных» от Верховного Совета и копия факса с приглашением и гарантией жизнеобеспечения за счет принимающей стороны.
Общаюсь с соседом. Мужичком моих лет. Эмигрантом. Бывшим уральцем, прожившим в Штатах уже лет пять. И неплохо вставшим там на ноги. Вплоть до перевозки туда тёщи.
Парень впервые слетал на бывшую родину. Исполнен противоречивых впечатлений, коими делится со мной.
Убеждаю соседа, что теперь-то уж, после разгрома ГКЧП, мы, как пить дать, точно выйдем на светлую дорогу новой жизни. И оптом, и в розницу.
Собеседник критически оценивает перспективы данного выхода. Особенно оптом, утверждая, что этот народ нужно приводить в состояние нормального сознания на протяжении не одного еще поколения. И что этот народ ждет от нас, его депутатов и прочих лидеров, халявной хавки. И не более того.
Спорим. Но без ругани и мордобоя. Я еще не наелся того, чем положено наедаться в родной стране. И еще готов в спорах манипулировать множественными аргументами. Без прямого посыла, куда следует.
Хотя, сомнения экс-уральца по поводу нашего народа несколько разделяю. Даже на светлой заре новой России.
Посадка в Гандере. Ньюфаундленд.
Час на дозаправку лайнера. И оправку пассажиров.
По трансляции долго разъясняются дисциплинарные требования на территории Канады. И декларируется угощение в виде бесплатной банки кока-колы из дьюти-фришного бара.
При выходе из самолёта стюардессы выдают каждому по жетончику. Для предстоящего получения безалкогольного гостинца.
Готовлюсь получить правоустанавливающий символ. И вижу соседа, отодвигающего дающую руку. Со смайлом на фейсе. Как положено американцу.
Сидим, пьём виски-соду.
Плачу за себя сам. Солидно разменяв единственную стодолларовую купюру.
Наблюдаем трёхсотенную очередь к соседней стойке. С ритуальным «скажите, что занято, я в туалет отойду». И «вас здесь не стояло».
А кока-колы в совке уже хватает. И далеко не все её любят.
Но урна в углу небольшого зала быстро переполняется красными банками.
Обильно выставленные у стен полисмены холодно взирают на толпу…
***
Вспомнил об этом людском упоении сегодня в метро.
Наблюдая, что читает «самая читающая нация» в «культурной столице» России.
А читает она, в самом наиразмассовейшем порядке, газету «Метро». Компиляцию «Советской России», «Комсомольской Правды» и районной многотиражки. Раздаваемую ящиками во всех углах всех станций. На халяву.
Будем ждать оздоровления массового сознания?