Когда-то, очень-очень много лет назад, я впервые почувствовала от мужчины запах одуванчиков. Знаешь, такой странный, едва уловимый, медовый аромат с горчинкой, от которого, внутри горла, забавно щекочет. Так, как будто это застрявшая радость, которую боишься выпустить, отпустить…
Радость, которую боишься озвучить, чтобы не потерять. Хочешь, чтобы она всегда оставалась в тебе, внутри… Хочешь, чтобы она щекотала твою гортань, играла, чуть заметными, бликами счастья в уголках губ… Радость, от которой забываешь, как ты выглядишь со стороны. Радость, которая сияет из-под озорных ресниц, улыбая даже самых серьезных и насупленных случайных свидетелей твоей маленькой тайны.
Удивительно, даже не то, что мужчина пах цветами, а то, насколько сильно диссонировал его облик и его запах.
Глядя со стороны на этого мужчину, можно было предположить, что он будет пахнуть солоноватым морским бризом, терпким табаком, возможно, даже виски или коньяком. Он мог пахнуть свежескошенной травой, крепким потом… Но предположить, что его широкая мускулистая грудь будет пахнуть одуванчиком, было невозможно!
Он выглядел, как крепкий, уверенный, сильный мужчина, знающий чего, как и когда он хочет. Казалось, что он получает все, о чем только задумывается, при этом - легко и быстро. Казалось, что хочет он немногое. А то, что он хочет – это обязательно что-то непостижимо великолепное, уникальное, недостижимое никому, кроме него одного.
Он внушал одновременно восхищение, удивление, уважение, почтение и… страх…
Он казался эдаким исполином с мудрыми глазами. Он был особенным. Он привлекал к себе, но также появлялось осознание, что приблизиться к нему не просто и даже опасно. И уж никак невозможно было предположить, что он может пахнуть, как скромный солнечный полевой цветок.
Так уж сложилось, что я оказалась с ним очень близко… А точнее, он приблизился настолько, что этот одуванчиковый запах мужской кожи впитался в меня.
Знаешь…
Одуванчик цветет недолго, аромат его краткий, легкий, но запоминающийся… Ты удивишься, но после серых сугробов властной зимы, я жду не подснежников, не тюльпанов, я жду одуванчики…
Понимаешь, для меня, это знак…
Это символ, что жизнь продолжается. Жизнь, наполненная солнечным теплом поздней весны и медово-горьковатым ароматом солнышка…
Пройдет меньше недели, и желтый ежик нежных иголок превратится в пуховый венец малюсеньких легких зонтиков. Маленькая детская рука сорвет толстый, но хрупкий стебель, ребячьи губки сложатся в дудочку и… фуууухххх…
А может это будет ветерок или случайное касание, спешащей мимо, невнимательной ноги, а может лапы… Итог один – неслышный шорох разлетевшегося пуха…
Зонтики разлетятся в разные стороны, храня в себе семя солнца, упадут во влажную творожистую почву и будут ждать, зрея, новой весны…
Знаешь…
Я все помню! Я помню его открытый громкий заливистый смех, его широченные ладони: в одной его - помещаются 2 моих ладошки. Помню его привычку не застегивать 3 верхние пуговицы на рубахе – он не любит, когда что-то ограничивает, зажимает… Он терпеть не может пиджаки и галстуки, а шорты на мужчинах называет кастрированными штанами или макси-трусами.
Он - превосходный пловец! Он любит воду, свободу и лошадей… А его «любят» собаки… Нет такой псины, которая не поджала бы хвост от одного взгляда его волевых, стального цвета, глаз. Он внушает почтительно-опасливое уважение всем, кто имеет, хоть какую-то толику, разума.
Но по-настоящему его любят дети. Все, без исключения. У него всегда в кармане есть пара карамелек. Даже самый беспокойный и безутешный малыш, увидев его белозубую улыбку и шутливое подмигивание, забывает о, еще не скатившейся по щеке до подбородка, слезинке, и начинает ответно хихикать, вскоре – заразительно звонко смеяться. Он ничего им не говорит. Видимо, они понимают друг друга без слов. Наверно, он был бы хорошим отцом…
Знаешь, он, вообще, очень молчалив… Я как-то спросила у него о причине его немногословия. Он ответил: «Нет цены мужским словам, если они подобны женским. Женщина скажет за двоих, а Мужчина - делает. Мужское слово потому весомее женского, что рождается реже»
Представляешь, я запомнила эту фразу дословно! Я часто ее вспоминаю, и каждый раз я открываю в ее смысле что-то, что не заметила ранее…
У него, должно быть, мудрая мать. Лишь истинная женщина могла подарить миру такого Мужчину.
Представляешь… Я так много о нем знаю, помню, но я НЕ ЗНАЮ его имени!
Нет, я не забыла, я просто не знаю…
И от этого «не знаю» в той же гортани, в которой щекоталось воспоминание о его аромате, застревает огромный гладкий соленый ком, давящий на глаза…
Ты все понимаешь… Делаешь свои выводы… Легко формируешь умозаключения, которые не скажешь мне, чтобы не обидеть…
Я сама их знаю… Можешь не переживать и промолчать…
Конечно, могут быть только 3 причины, по которым я не знаю его имени:
1. Это плод моего воображения, моя фантазия.
2. Это моя мечта, предчувствие будущего. Параметры того, кого я жду…
3. Это был случайный мужчина, который не захотел быть со мной. Просто прошел мимо…
Я не рискну предположить какую из этих причин, ты примешь, как объясняющую мое незнание его имени. И если честно, я не готова, пока, узнать это о тебе. Просто промолчи. Пожалуйста…
Я сама все понимаю, все знаю… И поверь, больше, чем говорю…
Веришь? Я, до сих пор, чувствую, как меня обволакивает облако аромата одуванчиков, ощущаю щекотку глубоко внутри, вижу загадочные улыбки случайно заметивших мою маленькую тайну, солнечного цвета...
Веришь…
Я знаю…