Когда я усаживал её на диван и включал Pink Floyd, чтобы она послушала «Wish you were here”, я спазматически глотал слёзы от этой сумасшедшей красоты, а она ни с того, ни с сего посреди неоконченной фразы просто могла спросить:
- Ты уже поблагодарил Олега за рыбу? – и весь Pink Floyd вместе с Watersом и Gilmorом летели к чёртовой матери.
Она никогда не могла просто прикрыть дверцу холодильника, она всегда хлопала ей так, словно это была дверца «в жопу» разбитой копейки, и я всегда вздрагивал при этом звуке.
Если она накрывала стол на праздник, она не признавала других тем кроме «Как же вкусно я это приготовила» или «Не слишком ли я пересолила салат «Оливье», что подразумевало долгое убеждение её в том, что ЕЁ салат лучше всех похвал. Я сидел за столом, ел этот «совершенный» салат и думал, что это всё в последний раз. Уж лучше голодать.
Когда меня не было дома, она заводила своих гостей в мою комнату и показывала им мои фотографии, не лично меня, а тех мест, где я побывал, и требовала, чтобы они склонили голову перед моим «гениальным» творчеством.
И что самое интересное, я бы мог продолжить эту тему до бесконечности и найти нужные слова для дальнейшего «обличения» личности, но всё разбивается к чёртовой матери о то, что она никогда не предавала меня, не зажимала денег и не наболтала лишнего.
Нет в жизни абсолюта, понимашь…