Все мои бессонницы имеют тему, как в школьном сочинении. Об этом я писала, когда начинала «Сову» (Смотри «Дневник Совы. Бессонница на тему» -
http://www.proza.ru/2009/06/30/443)
Сегодня мне не спится на тему якобы философскую. Якобы – потому что никак не отношу себя к этой категории мыслителей. Я вообще из другой породы, и об этом писала. А сегодня напряглась…
Нравится мне идея, что мысль материальна. Так легче себе представить, как эта самая мысль себя ведет в черепушке. Если она - некая субстанция, значит – имеет вес. Говорят же – веские мысли. Или тяжелые. А еще бывают летучие, легкие.
И есть у мысли плотность, вкус: горькие, сладкие, ну и так далее. И есть величина: великие мысли, мелкие, ничтожные.
Значит, можно мысль собрать в кучку – сосредоточиться. А можно «растекашеся мыслию по древу», это когда мысли разбегаются в разные стороны, а ты безнадежно пытаешься их схватить за хвост.
Господи, какой еще хвост? Правда, если мысль – это некое тело, то есть у него конечности (хвост, например), иначе – за что же их хватать, чтобы поймать? Говорят же: поймал мысль. За что поймал?
Но у всего материального есть еще КАЧЕСТВО – либо высокое, врожденное, от Бога, либо жизнью изувеченное. Значит, мысли делятся на гениальные, вдохновенные или бездарные, гнусные, трусливые. Человек придумал длиннющий список подходящих определений.
Вот я лежу ночью и думаю о своих мыслях, пытаясь их построить, закрепить, организовать, распределить по извилинам (каждой – своя извилина), чтобы они не путали мне картину, а они – вразброд, удирают, устав от этой философской фигни. И правильно делают: спать пора, уснул бычок…
Но тут одна мысль засветилась, последняя: а не пора ли вообще на мыслительный покой? Вон и бляшки холестериновые закопошились, потревоженные активностью мыслительного процесса. Так хорошо устроились, а тут всякая мысленная мелочь набежала, затормошила, многих и утопила…
Так, а это уже непонятно: в чем утопила? Ладно, завтра утром кофейку выпьем, в башке прояснится… Господи, так что же там происходит на самом деле?!
И кто вообще придумал эти ночи, когда человек тратит драгоценную жизнь в бессознательном состоянии?! Сколько бы он еще успел сделать, написать, прочитать?!