Про Русалочку
Ну, вот и всё. И дождь, и август.
И осень - грубо, в лоб веслом.
И офис выдохнет устало:
«Ну наконец-то! Задолбала!
Ну, занесло!..»
И никому не интересно,
хватило ли для песни слов:
кому нужна сегодня песня
про море, невод и улов…
И ничего уже не значат
слова, которым нет цены.
И не утонет в речке мячик,
как будто не было волны…
И - нифига они не значат,
слова, которые фигня!
И жирный ливень всё оплачет
без посторонних - без меня.
В Караганде! И… всё? Осталось
ли хоть чего-нибудь на впредь,
чтоб никогда и не мечталось
ужо допеть её, допеть…
И шандарахнет сединою
в висок не мудрость так склероз
расхожим «в бурях? - нет покоя…»,
не миллионом алых роз,
Где одичалый - непричастный
и туристический, вигвам
с отжатою зубною пастой
и истиной - напополам…
Дитя-русалочка спасала
утопленника, от беды
своей рукою доставала
его из ласковой воды
И променяла голос редкий
на ножек пару, боль-кинжал:
быть рядом захотелось детке,
а он не с нею танцовал
за балом бал, за балом - бал…
И полон грустью беспримерной
зелёный сад и нежный взгляд,
и дом знакомый ( и не первый)
как много лет тому назад.
Волна подкатит в горло комом
очередной девятый вал
и с укоризною напомнит
«Ты нас на бабу променял…»
И кинешь ведь, признайся, кинешь
в осатаневшую волну!
Здесь хорошо, люблю я Китеж
и… дальше ж некуда тонуть!..
И тихо станет у причала,
И берег холоден и прост.
Начнётся новое начало
Для миллиона алых роз…
Август, тринадцатое.
2012.