Там тихо шумит море. Воздух пропитан солью. Месяц висит в мерцающем бархате черном. Там не хочется говорить громко, хочется полушепотом. Там желающим дается возможность поговорить с Богом. Говорить обо всем, о чем хочется, можется и не можется, о чем поется. Я ему расскажу про тебя, Мое море.
Ты, мое море, совсем рядом, можно дотянуться рукою. Ты сидишь на прогретом за день солнцем песке. Ты, мое море, дышишь по-иному: спокойно, по-настоящему полно, не скованно и тепло.Ты в той красной гавайке...или в другой, пускай даже в клетку...Под рукой твоей книга без авторства и без названия. Рядом с тобой детали стираются, теряют необходимую значимость. Видимо, вся значимость сосредотачивается в тебе, в ночной рельефности твоего отражения в моей карте памяти. Ты бесконечно не то долго, не то коротко смотришь на волны, которые я и которые полностью ты. А потом оборачиваешься...И все мое бесчувственное и почти хладнокровное нутро, скомканное очередным годом до размеров крохотного комочка, снова разрастается от каждого вдоха, как сказочное доброе, обжигающее теплом и искренностью. Во мне, где-то под сердцем, порхает и трепещется согревающая меня изнутри бабочка,заново научившая меня улыбаться до боли и плакать от счастья. Откровенность перестает быть словесной, становится ощутима кожей и на уровне мысли и плавно расстекается по венам, как обезболивающее...Я знаю, как с тобой откровенно молчится, как с тобой громко думается...Я знаю, что всегда могу приходить к тебе помолчать...Ведь ты-мое море внутри!
Пускай все мечтательно нереально, сказочно невозможно. Пускай все не так, как могло быть. Но пускай будет так, как есть.