Как говорят, движение – это жизнь. Но иногда задерживаемся на бегу, замирая от восторга и счастья, который несет нам обычный день. Август. На улице плюс четыре. Под утро выпала обильная роса и зеленая трава поседела за ночь. Как она красива в серебряной накидке! Под яркими лучами солнца переливаются капельки хрусталя, отражая наш мир.
Пройти мимо? Это невозможно. Стоишь посреди поляны и поворачиваешься на 360 градусов, будто смотришь панорамную съемку. Пробегают собаки, проходят их владельцы, стряхивая росинки и оставляя за собой изумрудные следы. Солнце заглядывает в осколки зеленого стекла и я вслед за ним. А что там? Тропинки кокетливо перебегают парк.
Одинокий рыбак сидит у пруда рядом с огромным валуном. Забавляются утки...В воде плавает доска средних размеров. Каждая уточка вскакивает на дощечку, прихорашивается и спрыгивает. Снова и снова. Красотки! Школьники пропалывают кусты парковых роз, весело переговариваясь.
Солнце играет со мной в прятки в густых ветках стройных берез. Оно заливает светом все вокруг, освещая вековые серебристые ивы. Мощные в два обхвата стволы. Здесь были дачные места в конце 18 века. Они сохранили для меня память об ушедших днях. Между нами целая пропасть: время, расстояние, общественный строй, образ жизни. Руины некогда величественной усадьбы, не единожды горевшие в наши дни, щемящей болью отдаются в сердце. Только нет-нет и чудится звонкий детский смех, разносится запах варенья в округе, который варили в больших медных тазах.
Проза жизни... Крутится колесо истории....