Каждый стихирец, стихирка, зажавши брильянтик в ладошке - текстов своих, словно Вискас для кошки,
Взгляд свой , томимый гордыней бросает в просторы, - видит дерьма там словесного высятся горы.
Вновь закрывает глаза от такого наплыва, каловых масс в виде буковок темненьких криво.
Всею ладошкой своей ощущая брильянтик, текстов своих, - кошечке беленькой, миленький бантик.
Колко ладошке , но греет приятно, а для других там в коробочке злобная муха,
та, что в миру у блатных, именуемом Рейтинг, членом Союза писателей там Цокотуха.
Критик - паук, поджидая в тенётах,утром проверит соленья во всяческих гнётах.
Белые хлопья зимы, сон грядущий , дырявая майка - всяк кто здесь есть , - есть случайная гайка.
Россыпь деталей: часы , - те с павлином , сломались. Гайки, колесики, только остались.
* * *
Все мы послушны... послушны своею гордыней,
той Темноте, обитающей в нас , темно-синей.
Стеклышко зимнее, тающий иней.
Теплым дыханием лед на стекле отогрею:
на душу, поздний рассвет чуть прольет мне елея.
Там далеко , за рассветом , покажут мне смыслы,
дней одиноких, которых уже не воротишь.
Песенку детскую спеть? - если хочешь?
Петь всем Рейтингом, хором )))
Ингвар Андварафорс(С) 2012 август 12