(Сезонное заболевание, причиной которого является аллергическая реакция на пыльцу.)
Он терпеть не мог лето.
Ненавидел и боялся. С детства ненавидел.
Летом такие бешеные скорости. Все зеленеет, цветет , плодоносит…
Просто, как сумашедшее. Как будто это последний день и больше никогда и ничего уже не будет.
А он отставал…
Он всегда катастрофически отставал. И летом это было особенно очевидно и нестерпимо больно.
Он отставал в пять, отставал в десять, отставал в пятнадцать…
В пять – он еще надеялся догнать.
В десять – уже не надеялся.
В пятнадцать научился не думать о Надежде.
Но летом всегда было больнее всего.
Летом все время так хотелось плакать…
И он плакал…
А все вокруг думали , что это аллергия.
Всюду летал мягкий и легкий , пушистый , добрый тополиный пух. Летал, и позволять плакать над погибающими Мечтами и Надеждами.
Над безвозвратно уходящей Юностью.
Над тем, что могло случиться, но никак не случалось…
Ведь он не принадлежал себе.
Его Юность не была его Юностью.
Он был чьим - то продолжением, а не отдельным Человеком.
Потом лето переваливало через свою середину и становилось легче…
С каждым днем все легче и легче…
День становился короче, короче, еще короче…
Зелень теряла свою бешеную яркость , появлялись первые редкие желтые листья.
Все потихоньку шло на спад…
И становилось легче не думать о том, что в его жизни все так и не успело начаться.
И он уже не плакал…
Не плакал до следующего лета…