Конкурс Копирайта -К2
Рассказ, 6 031 зн.
***
Аннотация
http://www.youtube.com/watch?v=AX2gkewSe6U
Когда-то он умел танцевать танго лучше всех. А теперь каждый вечер – один и тот же бар. Полумрак. Чашка кофе. Он – всего лишь бесстрастный зритель…
Но однажды всё изменилось. Незнакомка у барной стойки - идеальная партнёрша для идеального танца. Всё готово. Но название того самого танго он забыл и, как назло, аккордеонист простужен…
***
Он пришёл один.
Каждый вечер – одно и то же. Он знает здесь всех.
Поэтому даже в приветственном жесте нет необходимости. Лёгкий кивок и полуулыбка.
Пресыщение… как и предсказывали.
Полумрак, переливающийся красным и зелёным. Заботливо протёртый персонально для него чёрный столик на хрупких ножках.
Пепельницы не предлагают – все знают, что он не курит уже десять лет.
Он знает здесь всех, все знают его – поэтому погружению в свои мысли ничто не мешает. Стабильность… скука? Нет. Каждый раз он замечает новые прожилки в чёрном столике под гранит. А сегодня официантка сделала новую причёску. Аккордеонист простыл и запихивает в широкий карман синий в клетку носовой платок.
Всё стало настолько знакомым, что это место стало ему вторым домом. Никто уже ничему не удивляется.
Как и тому, что он никогда не танцует. Раньше… да, раньше… это было, как говорится, давно и неправда. Теперь – никогда. Потому что он знает здесь всех, и пропало ощущение новизны и свежести. И все знают его.
Он помнит музыку… но никогда не знал названия того танго.
Когда вспомнит.
Он тихо смеётся и обжигает горло кофе.
Она сидит у стойки вполоборота, утопая в красном полумраке. Он и не заметил сразу среди привычных глазу деталей. Шляпа надвинута на глаза. Бармен пытается поймать её взгляд… кто… откуда.
Пришла одна. Он чувствует волну безразличия.
Ему тоже давно всё равно. Визит сюда – просто привычный ежевечерний ритуал.
Странно, что она впервые здесь, и ей УЖЕ всё равно…
Шампанское… взгляд рассеян. Ещё чуть-чуть, и мозг завибрирует пузырьками, как и напиток в бокале. Ему знакомо это ощущение.
Здесь все равнодушны. Каждый выполняет определённую функцию, каждый будто особый предмет интерьера, без которого всё перестанет работать слаженно.
Она тоже или станет частью, или не вернётся никогда. Угадает или нет?
Он рассеянно следит за её жестами. Дрожь выдаёт неопытность и… равнодушие, холод. Безразличие. Пресыщение…
Волна одна.
Он снова смеётся, но кофе остыл. Сейчас принесут ещё.
Ей кажется, что уже ничего не будет. С ней. У неё. Вокруг неё.
Слишком быстро бежала? Была слишком первой? Он это уже проходил когда-то.
Свобода. Дорогая цена, которую он за неё выложил. Не жалеет.
Он же чувствует… чувствует остро. Острее многих. Мир стал декорациями, но каждый раз он видит новое, он видит изменения. Сам оставаясь неуязвимым для мира.
Она привыкнет. Всё покажется новым, хотя и замрёт. Каждый раз она будет видеть новое.
Хочешь, покажу?
Но он забыл название того танго, что вечно звучит в его голове, искрясь и вибрируя, будто пузырьки в её бокале.
Танго… Двое равнодушных сходятся и становятся партнёрами. На время танца стать друг другу ближе остальных, чтобы потом разойтись, словно чужие, и касания рук, и шаги, и взгляды растают, оставаясь лишь воспоминанием…
Танго интересуют только двое. Двое - профи. Только тогда оно выйдет. Их обоюдное равнодушие не имеет значения. Для всех они страстны. Влюблены до отчаяния. Они сгорают и сжигают друг друга.
Танго – это партнёры. Равнодушные, как и положено профессионалам. Внутри всё бесстрастно, но внешне всё иначе. Внешне – огонь.
Танго - это публика. Это для неё.
Танго – это когда оба знают, куда идти. Но каждый новый шаг непредсказуем, чем и хорош. В какой точке всё кончится, неизвестно заранее. Когда музыка закончится… возможно. Обоим важен один результат, но есть и само наслаждение процессом…
И фантастическое ощущение о т в е т а на твои шаги, жесты, прикосновения. Партнёрства. Холодного, просчитанного именно в самом танце. Потому и лица всегда бесстрастны. Достаточно пульсации крови – без вибрации мозга. Это лишнее. Чувства – лишнее. Чувства играются по сценарию, что заранее неведом.
И важно найти именно такого партнёра. Кто улавливает смысл. Для кого важен сам процесс. Профессионально равнодушного – для танца. Но не к танцу.
Отдача – полная.
Другими словами – важно найти того, кто у м е е т.
Классного, равного партнёра… без чувств.
Но он чувствует… что с этим поделать?
Волну равнодушия, исходящую от неё…
Она давно отчаялась найти того, кто умеет танцевать не лучше, а хотя бы так же. Поэтому она носит свободную обувь… но именно сегодня она надела туфельки на звонких высоченных каблуках. Она что, не знала, что аккордеонист простужен?
Она отчаялась найти того, кто умеет вести. А вести её непросто. Каждый ведёт лишь сам себя, придерживаясь ритма, понятного лишь ему. Да и она не умеет быть ведомой.
Поэтому шляпа надвинута на глаза. Она не хочет видеть. Она не будет видеть. Это бессмысленно.
Она не ищет. Она свободна. Она не танцует. Она свободна в своём выборе, и нет никого ей под стать.
А ты не знала, что профи умеют чувствовать?
Он улыбается, прищурившись.
Конечно, нет. Откуда? Что она знает вообще… хотела получать удовольствие сама, и только? Не знает, как это – отдавать и впитывать наслаждение ответного удовольствия всеми фибрами. Боялась, что отдавят ноги? Думала, придут и предоставят сразу всё? Без боли?
Но это не про неё. Не познаётся свобода без боли. Её ведь было достаточно, правда? Вот она и не смотрит в глаза, и пытается отгородиться от мира этой дурацкой шляпой.
А, собственно, откуда он узнал, что она умеет?
Иногда не нужно спрашивать… достаточно чувствовать.
Когда простывший аккордеонист легонько провёл по клавишам сверху вниз, как же завибрировали её нервы… спина вытянулась в струну.
Напрасно. Он не будет сегодня играть. Он болен.
Они не угадали.
[М У З Ы К А]
Первые же звуки… точно разминка… и он узнаёт ту мелодию, что донимала его уже несколько дней, искрилась в голове, будила ночью.
Две ноты… как проба… ещё… и вот.
Пьянящая уверенность и восторг. Он узнал. Бармен вполголоса сказал ей название – «Por una cabeza».
Её тонкие пальцы нервны. Рраз – и шляпа летит в сторону. И первая же встреча глазами. И хрустальными осколками осыпаются декорации.
Вы танцуете?
Кто из них поднялся первым?
Уже не важен исход. Кто же знал, что простывший аккордеонист так сыграет? Эта волна сильнее.
Интерес… азарт… публика… не оторваться.
Исходная точка…
Пресыщение?
Никто не знает, в какой точке и когда всё закончится.
Главное – пробить… пробить… тебя…
Как странно… ты тоже улыбаешься?
© Copyright: Конкурс Копирайта -К2, 2012
Свидетельство о публикации №21205200479
рецензии
http://www.proza.ru/comments.html?2012/05/20/479