Храм Воскресения Христова в Иерусалиме. Где-то за стенами Храма неторопливо текла субботняя жизнь Города, которому почти 4 000 лет. Но его стены по-прежнему излучают тепло, пропитаны розовым румянцем юности, зорки очи окон. Здесь провёл свои последние годы Христос. Проповедовал и молился, был схвачен и распят, воскрес из мёртвых и вознесся на небеса.
Ощущение у меня здесь было странное. В полумраке казалось: откуда-то сверху и одновременно сбоку за мной испытующе пристально следят чьи-то глаза. Паломников и прихожан тем ранним сентябрьским утром в Храме было немного, да и не любопытны истинно верующие. А экскурсантам из разных стран было не до разглядывания окружающих, ибо предстояло совершить многочасовое путешествие в глубь полной драматизма истории христианства, почувствовать величие Страдания и Подвига - и люди берегли силы. Или, как знать, соизмеряли их с мощью пространства Всемирной Истории. "Несчётность жизней, прожитых в былом".
Свечи. Свечи. Они повсюду. Белоствольные "рощицы", хрупкие сосуды всемирного тепла - малая толика нашей благодарности. Надежда на спасение.
У каждого свой путь к Храму. И по-своему трудный. Важно лишь пройти его, чтобы тихо сказать единственные, продиктованные сердцем слова.