Иду, босая, чистым коридором, пока не упираюсь в стену. Белый шум наполняет мелкими
штрихами тела с обратной стороны экрана. Пульсируют комочки звёздной лавы вдоль необъятной ямы,
будто раны охрипшего оркестра. Ты – в картине, разрезанной по центру бритвой; стулья
и плюшевое кресло – в паутине. В живой мембране неба – наша память, качели...
Утро ластиком стирает мечту. Прощаю быстро, без разбора, себя, тебя.
Твой сон мне часто снится.