Ночь. В моей комнате приоткрыто окно. Свежий ветер врывается внутрь и играет с бордовыми занавесками, плавно переходя на мои волосы. Я сижу за фортепиано и стараюсь извлечь звуки из черно-белых клавиш. Я стараюсь, чтобы это были не просто звуки, а отголоски моей души. Я играю Баха. Я так люблю его творения. По-моему, он истинный гений. Я играю знаменитую и так всеми любимую токктату и фугу в ре миноре. Мои пальцы стремительно срываются и несутся куда-то вдаль.
Я по-прежнему за фортепиано, но меня нет в комнате. Порывы моей души унесли меня в такое далекое начало XVIII века. И вот я уже кружу в танце с каким-то офицером. Я приглядываюсь к нему, смотрю в его глаза и понимаю, что это Он.
И вот я уже перешла к спокойному окончанию фуги и снова перенеслась в комнату. Теперь я точно знаю, что тот офицер — мой спящий муж, даже не шелохнувшийся на на нашем общем ложе от звуков моей игры. Я подхожу и нежно целую его в лоб. Этот поцелуй — олицетворение моей чистой и волнующей любви к нему. Он хмурится, стараясь поймать меня за руку и обнять. Я ложусь в постель и думаю о том, что нет на свете ничего прекраснее Любви и Музыки.