В голове любовь завелась. Ни о чем не могу думать, все время думаю только о ней. Утром встаю: Первая мысль – как она там. Вторая и третья мысли – такие же. Все мысли о ней. Да что ты будешь делать.
Хотел книжку почитать, не читается. На работе – все на автопилоте и как попало. Надо, думаю, спать побольше, чтобы не думать. А она и тут, тут как тут. Снится.
Я ей говорю:
- А ну, - говорю, - вали отсюда!
- Хи-хи-хи, ля-ля-ля!
Вот ведь попал.
Что делать? Как жить? Кто виноват? Какими будем?.. (Тьфу, черт!)
Пойду, думаю, у Люськи спрошу. Люська тут рядом в магазине работает продавщицей, она в любовных делах опытная.
- А ты, - Люська говорит, - к предмету любви подойди и поразговаривай с ней. Мы, женщины, любим ушами.
- О чем?
- Да хоть о чем.
Не хотел я подходить к предмету. Что-то боязно мне было: вон она какая, а я – вон какой. Разница.
Но мысли уже всю башку так заполнили, что вот-вот из ушей полезут. И пищат при этом: - ля-ля-ля да хи-хи-хи. Еще мне не хватало, чтоб из ушей пищало. Пришлось идти.
Подхожу сбоку, смотрю: предмет моя стоит, вся такая, ух. Мысли в башке сразу заелозили и надуваться начали. Эх, была-не-была.
- Привет, - говорю.
- Привет. Хи-хи-хи.
- А я тебе стих сочинил. Вот:
Живу я как во сне,
Все мысли о тебе,
Еще мне не хватало,
Чтоб из ушей пищало.
- Ух, ты. Здорово. Да ты у нас поэт! А прикидывался тихоней. Ля-ля-ля, тру-ля-ля.
Чувствую, уши у меня аж покраснели от напряжения. Э-э, думаю, что-то я не то ляпнул.
- А смотрела вчера футбол по ящику? Какой там гол красавец был! В верхний угол под перекладину с лету через себя! Бац! Тыц!
- Хи! Я чо с дуба рухнула футболы смотреть.
Чувствую, любовь уменьшилась. Голова сдулась чуть-чуть. Так.
- А поехали на рыбалку, - говорю, - там птички поют, вода журчит, рыбы не клюют. Хорошо.
- Да нафиг твою рыбалку, там комары кусаются. Пошли лучше на танцы в клуб песни слушать под караоке ля-ля-ля.
Оп-па, любовь совсем скукожилась. Маленькая стала.
- Танцы? – говорю.
- Танцы, танцы. Ля-ля-ля, лю-лю-лю.
И тогда я делаю гениальный ход конем:
- А какие ты любишь песни под караоке. А?
- А вот такие, - говорит.
И все. Кончилась любовь. Умерла насмерть, туда ей и дорога. Ура.
- Сама, - говорю, - дура, слушай такие тупые песни под караоке, а я Лед Зеппелин люблю.
И ушел, свободный.
В голове сразу пусто-пусто стало.
Сижу, вот, рассказ сочиняю. Тупой.