День полнится потоками дождя,
проявленными в яви небывало,
сочащееся влагой покрывало
наброшено на плечи, уходя.
Смывает все - и пепел, и позор,
и цвет стихов, и шепот преисподней,
и солнцу, отдохнувшему сегодня,
вести коней за темный кругозор.
Есть дождь и свет, пронизанный дождем,
еще пылают руки у богини,
запоминая ток багровой сини,
проникшей молнией на сон-аэродром.