(Быт)
Естественно все будет не так, как мы того хотим. Убедившись пару раз в том, что любовь представляет собой только боль, Она зациклится на учебе, саморазвитии, позже — карьере... Будет сметать маски всех юношей и разбивать им сердца. Её взгляд будет холоден, как сталь, а сердце не дрогнет из-за чужих уст. Что есть любовь? Это мазохизм, зависимость от поступков и слов другого человека.
Ей будет казаться, что счастье — вот оно! Вот оно у меня в руках — это свобода. Но однажды Он ворвется в ее жизнь и разрушит стену принципов и стереотипов, которые она выстраивала столько лет. Он будет романтиком, будет доказывать, что любовь —имеет смысл.
— Дурак! — ответит она, рассмеявшись. Он лишь печально улыбнется и покачает головой, после поправит очки, съехавшие на нос.
Он не будет красив: длинное худое тело, такое же как и его пальцы; бледный, заросший; каштановые волосы будут падать ему на лоб; книги и шариковая ручка, с которыми он никогда не расстается. Он — бедный писатель, никем не признанный талант, любящий себя.
Но его черты лица... Такие тонкие и идеальные, не такие мужские, но есть в них что-то... Лишь художник это заметит.
Он будет добиваться ее, долго и терпеливо. У него свои методы. Никаких подарков, никаких улыбок, — не будет этой фальши. Он будет посвящать ей стихи, там она будет маленькой мечтающей девочкой с золотыми волосами, закованной в тело Снежной Королевы. Нет, в этой истории не Герда спасает Кая, все совсем наоборот. Он знает, что она художник, он откроет ей глаза, покажет ей звезды, понимаете, настоящие звезды! Спустя какое-то время он добьется своего.
Она бросит карьеру, сбежит от всего. Но не одна, а с ним. Ей не верится, что все это происходит наяву, но это так. Что сулит им жизнь? Денег мало, они едва сводят концы с концами в маленьких серых комуналках таких же серых и угрюмых городов. Каждое утро будет закипать чайник, всегда будет запах краски, книг, чернил, его сигаретного дыма.
Она постепенно начинает понимать, что такое настоящее счастье, она начинает понимать его. Их руки и губы сплетаются, каждую ночь — секс. Что ж, они будто созданы друг для друга. Но все ли будет так солнечно и гладко? Нет — это закон равновесия: без худа нет добра и наоборот.
Они часто ссорятся, кричат друг на друга насколько хватает сил голосовых связок. Они бьют посуду, раскидывают книги, уничтожают картины, поворачиваются друг к другу спиной. А потом: примирения, поцелуи, секс — все сначала и сначала.
Позже они заработают деньги. Художница и писатель. У них будет собственный домик, уютный и теплый. Они раскрасят его вместе, всё будет не вязким. Они будут смеяться и шутить. До сих пор чайник закипает по утрам, до сих пор запах краски, книг, чернил, его сигарет...
— Неужели я считала, что счастье состоит во всем этом обществе лживых улыбок и чисел?! Боже, какой я была дурой! — взмолилась она.
— Да. Ты была дурой.— сказал он со своей печальной улыбкой карих глаз. Они были как у собаки. Да, точно, он как пес, такой же верный.
Художница и писатель.
Они любили гулять в лесу, после дождя, в туман, иногда ночью. Он до сих пор показывал ей звезды. Он до сих пор писал ей стихи. И курил. Курил много и часто. Кашлял. Смеялся, снова рассказывал ей что-то новое. Да, он был умен, начитан.
Вскоре он устраивается преподавателем в одном из местных университетов, продает свои произведения в редакцию. Она посвящает себя искусству, зарабатывает. Художница и писатель. Они живут, живут счастливо.
Он до сих пор курит и не хочет ничего слышать о том, что это делает с его здоровьем. Часто говорит о смерти. Конечно ей это не нравится, но что поделаешь? Он писатель. Они знали, что продлится это недолго.
Они любили вместе сидеть на крыльце по утрам с чашками черного чая «Седого графа», читали книги, опустив ноги в мокрую от росы траву. Он так же неуклюже поправлял очки, съехавшие на нос. И с подобием Грэя, улыбается ей, робеет.
Руки, напряженные мышцы, расширенные зрачки, темное и светлое, светлое и темное, книги; запах сигарет, краски, бумаги, чернил. Чайник закипает опять... Он курит, кашляет.
Сезоны, праздники, родственники, пушистый пес бегает по комнатам и в саду. Картин все больше, стихов тоже, и окурков в пепельнице...
Осень. Они любили её, вместе. Теперь она любит её одна. У него был рак легких, они знали, что продлится все недолго. Он курил и курил, он ничего не хотел слушать. «Упрямый осел, — подумала она иронично улыбаясь, — осел и баран, пес паршивый».
Она наблюдала сама за опадающим золотом листьев, сама сидела по утрам на крыльце, гуляла по лесу в туман, продолжала рисовать и читать... читать его стихи, произведения — они навсегда остались с ней, напоминая о нем. О нем напоминало все, не только мебель и дом, их собака. Еще были звезды, звезды, о которых он так часто рассказывал. Он изменил ее полностью, растопил ее сердце, но навсегда закрыл от чужих, ведь только ему принадлежал ключ — до, и после смерти... Чайник все так же закипал, в нос бил запах красок...
Теперь она точно знала, что значит счастье, счастье безликих домов и квартир, счастье может быть разделенным только на двоих. Они прожили его вместе, шесть лет безудержного счастья.
Невзрачная история, которая может сто раз прописываться в книгах и сниматься в фильмах, в которых Он и Она будут играть скучную главную роль.
Художница и писатель.