Несбывшемуся

               


Приходит пора... Лебединую сказку
Хочу написать акварельными красками.
Прозрачными, нежными. Недолговечными.
Ведь только тоска о несбывшемся — вечная.

Лист календарный, исписанный свыше,
Я, пальцы сдирая, отмою от бывшего
Пропитанной смогом росой омертвелой —
И станет тогда он девственно белым.

В ночь окуну, и в сиянии лунном
Поблекнет все то, что считала разумным.
А ветер развеет опыт напрасный —
На что он годится? Лишний он в сказке.

Не до гордыни мне и не до лени:
Я всю весну не вставала с коленей,
Путаясь в травах — юных, но колких,
И собирала солнца осколки —

Золото лютиков, трав изумруды
И первоцветов цветные причуды.
Деревьев весенних флер бело-розовый
Сам на палитре выбрал пропорции...

Как не хватало в палитре сирени!
Она на рассвете вдруг вскинулась пеной...
Часы напролет я в гроздьях цветов
Искала счастливые, в пять лепестков.

... Желтеет бумага, и высохли краски.
Да врут всё, что скоро слагаются сказки.
Ну как я забыла, что лишь в поднебесье
Лебедь поет свою лучшую песню!

Я на земле... А палитра — осталась.
Но как я старалась! Ах, как я старалась...