И что с того, что воскресный - полдень не так уж любим?
Бреду, по словам и песням – все чаще не по своим.
Запрячь грызунов в карету… а кони – кому нужны?
Плету ерунду про лето, на вдохе чужой весны.
Надев скорлупу Незнайки – нырну в городской массив.
А птицы собрались в стайки – Молчат, будто перерыв.
Рвануть бы, да дождь догонит – и плетью по суете,
И мысли почти не тонут, в промокшей насквозь мечте.
Дыханье – почтовым маркам; строка – в бескрылый полет.
И как-то уже не жалко, коллекцию старых нот.
Закат разливал портвейном, по окнам остаток дня.
Вдруг спросят – Где стих ничейный? Отвечу – он у меня.