В полуночной. Лидирует что-то с тонким юмором и смертью на языке.
Этажи мёртвые, этажи мертвы, мёртвые этажи. Опять и снова гнетут и успокаивают, подавляя. Серой майке, серой коже, белой сигарете. И глаза ты сощурил, чтобы развидеть, забыть да забыться. Этажи.
Когда много их, когда все одинаково без света. Когда стоит новый запах, но стены по-прежнему древние. Везде этажи с равнобедренной точностью, геометрической сыростью и угарным газом. НЕ МИР, но ярусы, ярусы со мной и многими людьми. Туго затягиваешь, греешь кухонный девайс, превращая щели глаз в лазейки для воздуха, улетаешь. В новый не серый грёбаный мирок, где границы чертит радуга, а разноцветные конфеты говорят о небесах, а собака стоит на задних лапах и настаивает, что всё будет, а пальмы черны и клыкасты, как в самом прекрасном сне.
А потом нет солнца, щели ищут солнце, где же твоё солнце? Включи экран, там, на экране, будет солнце! Цифровое солнце. Цифровое солнце. Цифровое солнце из блеклой темноты... и этажи.
Обернись, вдруг опять те люди с красными глазами нещелями?! Да Рогач. Лидировал.
Солнце,
Застрелились.