У Пушкина качался гроб хрустальный,
Царевна воскресения ждала.
У нас с тобой исход другой - печальный,
Останется лишь серая зола.
Мы столько в жизни этой натворили,
Что нам прощенья не было и нет.
Мы в Божье Царство путь себе закрыли,
Но хочется увидеть в небе свет.
Прости нас, Бог, за нерождённых деток,
За жадность, за предательство, за ложь.
Мы все к тебе приходим напоследок,
Испытывая муки, страх и дрожь.
Не всех Ты примешь, от грехов очистив,
Не всем Благословение твоё.
Меня тревожат и волнуют мысли:
Зачем над духом ставлю бытиё.