Идя следом за тобой, я вижу твою неуверенную походку. Словно ты вышел, точно зная куда идти, а потом мысли завели тебя в сторону.
Мне хочется идти след в след. Но на улице дождь, и я не вижу твоих следов — их смывает потоком. Я разглядываю твои широкие плечи, тёмный силуэт на фоне вечереющего города. В ушах шум дождя. Но я точно слышу твои низкий голос — он звучит в моей голове без малого год.
Мы идём по мокрой дороге — по полупустому проспекту. Кажется, что сейчас ранее утро, и скоро начнет светать. Но я знаю, что это вечер. Знаю, что выйдя из моего дома, ты пойдёшь к себе — туда, где тебя по-прежнему ждут. Туда, куда возвращаются ближе к ночи.
Мне хочется догнать тебя, схватить за руку и уговорить остаться. Сказать, что глупо идти так далеко без зонта, что ты весь промок, равно как и я. Обнять тебя и почувствовать твои, такие трепетные, объятия. Хочется заглянуть тебе в глаза и вновь увидеть в них себя.
Но я не побегу — дорога невыносимо скользкая, и повсюду лужи. А я уже промокла до нитки. Мне тебя не догнать. Я провожу тебя до твоего дома — след в след. Я посмотрю на яркий свет в твоих окнах, которые ты мягко называешь «вашими». Подожду несколько минут, и пойду обратно.
Если бы не было дождя, мне, наверное, захотелось бы плакать. Но мои щёки итак влажные, да и для слёз нет причины.
Я знала, ты уже пойман. Но не мной. Уже любим, но...
26 июля 2012