Ты не против весны и не за,
Что такого в ворчании тучек?
Этот блюзмен не смотрит в глаза,
Для него я всего лишь попутчик.
Я никогда не знаю, где он, как он и что с ним. Да и вообще, кто он? Странно так говорить про человека, знакомство с которым продолжается уже 10 лет. И эти 10 лет, каждый год из бус этой десятилетки, похож один на другой. Стрелки часов совершают одинаковый оборот за оборотом, монотонно, спокойно, почти не спешат, если только часовой механизм не вздумал чудить. Никогда стрелки не идут назад, как будто забыли драже секунд в чьем-то кармане, никуда они не сворачивают, потому что в круге просто некуда свернуть. Единственное, что могут себе позволить стрелки – это остановиться, застыть, как каменное изваяние в руках мастера, заснуть, погрузившись в полную и безответственную летаргию… Никогда еще наше с ним общение не было каким-то другим, всегда одинаковые странности, которые уже для меня приобрели статус обыденной стандартности и которые так непонятны тем, кто смотрит на них со стороны.
… Его зовут Костя, он играет блюз, причем играет его в любое свободное и занятое время, в любом месте и для любых зрителей, причем самыми благодарными слушателями считает воробьев в сквере, называя их блюзо-птицы, он с восторгом рассказывает, как они слушают звук его старой разбитой гитары и делают это не за крохи хлеба, как может показаться, а из музыкальной солидарности. Я на это молча улыбаюсь. «Тебе Евгеничка не понять», - обычно говорит он. Вот еще одна его чудаковатая странность – называть меня Евгеничка – никто еще так не трансформировал мое имя, как он. И хоть бы раз назвал, по-другому… Мы живем с ним в одном городе. Хе, это я здесь живу, пусть и с завидной периодичностью покидания ненадолго города, а он только значится в списках аборигенов. Его здесь почти не бывает – где он живет, как и на что он живет, я не знаю. Он появляется в нашем сибирском городе 2- 3 раза в год, как правило, один раз в сезон. И только зима считается исключением. Никогда Вы не увидите Константина зимой в своем родном городе, никогда Вы его там не найдете, даже если Вам в помощь отдадут Шерлока Холмса, вместе с Мисс Марпл и прочими Мегре – отыскать его не удастся. Эта потеря вернется тогда, когда почувствует свою необходимость в возвращении.
… Странный человек этот Костя! Появляется в городе один раз в сезон, неожиданно, как кирпич на голову с заброшенного недостроенного здания. Никто не знает насколько он останется. Вернее так, я точно знаю, когда он исчезнет. Приехав в родные пенаты, Костя покидает их с ближайшим дождем. Помните как у известной няньки Мери Попенс – ветер менялся и ей пора улетать. Вот и у Кости эти погодные бзики-ориентиры, живет до первого дождя. И после дождя бесполезно его искать, звонить, спрашивать куда и зачем – он уехал… В периоды его появления я почти каждый день смотрю погодные сводки, пытаясь спрогнозировать его очередной побег. И как я мечтаю в эти моменты о пустынной засухе, и все ради того, чтобы этот человек побыл в городе не 5 -7 дней, а то и меньше, а хотя бы месяц.
… Появившись, он сам находит меня. Я всегда как бы спокойно радуюсь его появлению, а он ведет себя так, как будто мы виделись только вчера. Он постоянно дарит мне дорогущую помаду, причем абсолютно неподходящего мне оттенка. Последний раз это была помада Estee Lauder, просто жутчайшего цвета! Зачем? Когда я спрашиваю, зачем он это делает – хихикает. Объясняю, что я в такой цвет губы не крашу, а он выдает – «Это не для тебя, это почти ритуал…». Да, ритуал, а мне-то что делать? У меня уже горы этого «ритуала», всех фирменных мастей и расцветок, фабрику, что ли открывать? Он даже не спрашивает, что я делаю с этой помадой, а я ему навязчиво объясняю, что происходит с этими мазилками, в надежде на то, что в следующий раз он мне ее не подарит. Я рисую помадой на асфальте в абсолютно не людных местах, и дома, на деревянных дощечках вывожу алые каракули, подбирая красоту каракулей по цвету, так сказать «дизайнерский бред». Простите меня девочки-модницы, вместо того, чтобы всеми оттенками сверкать на губках, этот продукт фэшн индустрии разрисовывает доски и немытые ладони сибирских дорог. Костя как будто для этих целей и дарит мне помаду, думая, что я не в состоянии себе карандаши купить. Лучше бы мелки цветные подарил…
… Он очень рано встает, и когда он гостит в родном городе, вызванивает меня и тащит гулять, выставляя при этом ряд всегда одинаковых условий, мог бы не повторять – я их знаю наизусть – никаких каблуков (видимо боится, что я начну блюзово ныть от усталости); прогулка почти всегда на целый день; место выбирает он. Идем гулять. Во время прогулки он всегда издевается над тем, что я на руке ношу красную нить, причем каждый раз одно и то же.
- «Ты бы хоть синюю для разнообразия повесила!»
- «Ты бы хоть раз помаду не подарил!»
Квиты.
Потом речь о блюзе, о блюзе мы с ним всегда и везде, долго, нудно, интересно, со спорами, но всегда. Потом он у меня клянчит пару тройку текстов блюза, причем сочинить я их должна для него, а не отделаться уже имеющимися. Я ни разу не слышала подаренных мной песен, хотя он упорно говорит, что они есть. Но играет он мне исключительно репертуар Мадии Уотерса и других гениев мирового блюза. Почти всегда на прогулке у Кости с собой губная гармошка, и наступает момент, когда мы начинаем просто молчать. Садимся на ближайшую скамейку, и он начинает играть, вот так мы и молчим по 2 часа под звуки губной гармошки. Никого это не раздражает. Меня не раздражает, потому что я просто обожаю магию звучания этого инструмента, различая каждую хрусталинку этих звуков. Я просто сижу и слушаю. Костя видимо понимает, что более благодарного слушателя ему не найти. Его не раздражает молчание, даже не знаю почему. У этого человека какая-то своя внутренняя Ойкумена, заселенная звуками, поступками, возможно людьми, и там он чувствует себя так, как нигде. А я могу лишь прикоснуться, приоткрыть дверь в этот мир, постоять рядом. Но вот заходить туда мне как-то не хочется. Знаете, есть такие люди, которых хочется познать только до определенной степени – ни больше, ни меньше. Константин, это как раз тот случай для меня. Играет. Молчим. Падают листья. И еще падают. И еще. И вот их уже целая охапка на нашей скамейке.
- Слушай, ты либо очень хорошо, либо очень плохо играешь, листья аж не выдержали и валятся на землю, только бы этого не слышать. Да?
- Нет
- А почему?
- А потому что осень.
Стопроцентное попадание. Заканчивает играть. Идем. Гуляем.
Он всегда выбирает какие-то жутко брутальные места для прогулки, на которые нормальный человек и внимание не обратит. Безлюдные дворы, со страдающими от нелегкой жизни домами, один вид которых приводит в состояние комы. Загородные пространства, дико заросшие травой, напоминающей бороду Старика Хоттабыча. И многие другие странные для меня места. Видимо Костя там добирает то, чего нет ни в одном месте мира, а я как попутчик вынуждена довольствоваться немым объяснением, зачем мы здесь.
… Еще одна его странность – звонить мне 9 числа каждого месяца. Только девятого и никак иначе. У меня день рождения 6 января, а поздравления С Новым годом и С Днем рождения я всегда получаю 9 января. Как он порой меня бесит своей категоричностью и нежеланием поступать иначе. Ему об этом говорить бесполезно. Звонит Костя хоть и девятого, но все чаще не вовремя. Знаете, бывают именно такие звонки, что называется не в тему.
Сижу у стоматолога. Звонит. В общем, опуская подробности, скажу, что двухминутный разговор был похож на коровье мычание, причем «рогатый скот» был явно не в приподнятом настроении и мычание это выражало.
Еду в автобусе, руки заняты сумками, тяжелые, стою, как говорится косвенно, почти в подвешенном состоянии, облокотившись на стойкого крупного мужчину. Звонит.
- Привет.
- Привет.
- Чего трубку долго не берешь.
- Слушай, мне не вполне удобно говорить.
- Ты что тр…
- Нет, перебиваю я. В автобусе еду, сумки, руки, мужики, сейчас свалюсь…
- У тебя, что нет того, кто помог бы сумки тебе таскать?
- Сейчас самое время обсудить, да? Как будто ты сам помогаешь мне их носить, обижаюсь я.
- Я понял у тебя все хорошо!
Вот и поговорили. Гад, а у меня далеко не все хорошо, но ему на это наплевать.
… Однажды, во время очередной прогулки неожиданно хлынул дождь. И я испугалась. Он сейчас уйдет, бросит меня посреди улицы и уйдет. Так оно и случилось. Он спешно со мной прощается, говорит, что ему пора и уходит, долго оглядываясь, на стоящую под дождем меня. Ненавижу этот дождь, не вообще дождь, а конкретно этот. Мери Попенс, блин, даже не проводил. Ну и черт с тобой. Тогда я обиделась, сильно обиделась, даже не знаю, почему я обижаюсь на человека, который мне никем не приходится? Три месяца каждое 9 число я не брала трубку. Скорей всего Костя понял, что я дуюсь, и первый раз в жизни изменил самому себе – позвонил 6 февраля, ох любит он девятку перевернуть. Да и звонок был с незнакомого номера.
- Алло!
- Привет.
- Кто это?
- Карлсон.
- Что надо Карлсон?
- По крышам погулять охота.
- Свою сначала почини, потом на чужие карабкайся.
- Я понял, приеду с нормальным шифером. Прости меня Евгеничка.
Как обозначить для себя статус человека, который ни твой любимый, ни друг, ни любовник, ни коллега по работе и прочее? К тому же появляется в твоей жизни кратковременно, до ближайшего дождя; с которым бывает тепло, но и бывает, что держишь обиду; с которым приятно говорить и молчать. Местами грубый, до ужаса категоричный, с душой ребенка и крохами надежности, которую он так упорно скрывает – кто он? Он моя живая странность, причем не такая, которые мы прячем от всех, чтобы сойти за адекватных людей. Он та странность, которая фонтаном выплескивается наружу, не стесняясь этого. Он доля моей неадекватности, за которую мне не стыдно. Но… Мне страшно, когда-нибудь я начну говорить о нем в прошедшем времени, если он долго не будет появляться. 9 число – как отчет о том, что Костя еще пока на этом свете.
Я никогда не знаю, где он, как он и что с ним. Да и вообще, кто он? Странно так говорить про человека, знакомство с которым продолжается уже 10 лет. И эти 10 лет, каждый год из бус этой десятилетки, похож один на другой. И все же, этот человек когда-нибудь меня удивит, он мне это обещал, под звуки старенького блюза на ободранных ступеньках его подъезда.
Уж полночь близится, а чуда не видать…
Лишь только дожди, дожди, дожди. Дождись.
Посвящается Константину