Цикл Монологи Поток

              Поток.

Я сорвался с вершины
растёкся рекой
выпив горную кровь с пряным просверком глины.
Сжался снова пружиной,
вниз рванулся водой,
разрывая зелёный подшёрсток равнины.

Моё тело-сплетение звонкое жил,
в кожу берега каплями падаю молча
разбиваясь о камни,от боли без сил
вытекаю из ран полупризрачной ночью.

Бьётся пульсом во мне
речь ключей-родников
несть числа им-куда там столпам Вавилона.
В водопад,на ревущие скалы клыков
я бросаюсь,как в огненный лёд Ахерона.

Вздувшиеся в усилии
вцепятся в бездну руки
маревом радужной пыли
в клочьях звенящей муки.


Рецензии