…а ты ищешь, ищешь, все время что-то ищешь… всю свою, еще не забытую тобою же жизнь ты проводишь в бесконечных поисках и скитаниях, брожениях, шатаниях… а спроси тебя кто – чего тебе так неймется, человече? …камо грядеши, перекати-поле неуемное? …что? …что там у тебя свиристит и произрастает во всех твоих потаенных местах, углах и мыслях, куда тебя несет, почему ты так часто кружишь на одном месте, почему возвращаешься обратно, туда, откуда начал и снова начинаешь искать... и почему ты, такой весь уже умудренный и опытный, и уже кое-что знающий об этом сонно-подлом мире, опять-таки бросаешься, сломя голову, по своим же, уже пройденным ложным следам, опять наступаешь на те же ржавые грабли и попадаешь в те же, давным-давно тебе ведомые ловушки и капканы? …и если вот так вот прямо в лицо спросить тебя про все про это, тебе ведь и сказать-то сразу будет нечего на эти бессмысленные «зачем?» и «кто виноват?» и всякое такое прочее словоблудие квартирное… и ты все-таки опять отправишься незнамо куда в своих, кроме тебя, никому не нужных поисках бесконечности этого мира с безграничностью его познания… опять побредешь, ориентируясь по неизвестным звездам, тем же ложным следам и запретным знакам, спотыкаясь и переступая через беспечно-лежащие и сопящие, как на пляже туловища, тела и туши в пролежнях, пивных бутылках, газетных статьях, чипсах, туалетной бумаге и арбузных семечках… до бескрайнего горизонта… до самой смерти…
Шамбала. Ложные следы пастель 1994г
следующая http://proza.ru/2012/08/02/953