Это строки не старого злого пахана.
Это строки не лживого солнце-творца.
Эта письма любви, где мало обмана.
А ложь только в том, что нет им конца.
Они перестанут являться и сниться,
Они перестанут душить и страдать.
Бывает, что людям так трудно проститься.
Бывает, что людям так трудно терять.
Ведь в жизни не просто поверить в удачу,
Согнуть пальцы в крестик, зажать кулаки.
Понять очень сложно, так мало отдачи.
Забыть очень сложно – не хватит мечты.
Бывает, так просто крикнуть «не надо»,
Не зная, что рядом, вокруг, никого.
Бывает, мы просто стреляем, в засаду.
Бывает, мы просто бьем не того.
Не важно, что где-то – скупые желанья,
Мысли о счастье… Теперь его нет.
Я очень устал. Прости меня, Аня.
Зато я успел взять к морю билет.