Все мы немного писатели
Когда человек впервые берет в руки ручку или садится за клавиатуру, чтобы выразить свои мысли, то это только надо приветствовать. Когда на бумаге или экране монитора появляются первые буквы, строчки, предложения, абзацы, страницы текста, то это уже самое настоящее чудо и волшебство. Именно в этот момент невидимый, виртуальный, таинственный мир мыслей и образов самым непостижимым образом трансформируется в материальный объект. На этом этапе нервные импульсы бегут по нервам, сокращаются мускулы, мозг координирует согласованность сигналов. А в результате идеи превратились в слова на бумаге. Этот листок можно взять в руки, почитать, выразить свое согласие или полное неприятие с позицией автора. А можно и обругать с использованием малого боцманского загиба. А если уж совсем противно, то разорвать. Можно сжечь. Если появилось желание. А если все это в компьютере – в корзину. Но, в любом случае чудо произошло. Образы материализовались. Неведомый мир проявился. Кому – то кажется, что свои мысли выразить легко. Делов – то. Написал. Настучал. Нашкрябал. Настрочил. Накарябал. Наколбасил. Действительно – сегодня все люди грамотные. Но вот только почему – то у одних серятина получается. Хотя орфография соблюдена, запятые, где надо расставлены. А вот не берет за душу! Хоть об стенку бейся с разбега. Не берет. А порой в тексте тут «ашипка», там «ачепатка», здесь корявенько, кособоко. Но – интересно. Цепляет. Захватывает. Волнует. Зажигает. Впечатляет. Притягивает. Прочитал, а у самого мысли появляются. Фантазия разыгрывается. Воображение автоматически продолжение свое рисует. И незаметно мир автора переходит в мир читателя. Сливаются вместе. Влияют друг на друга. Рождается уже новая вселенная. Некоторые особо наивные граждане полагают, что писатель свой мир фиксирует словами, как бабочек и жучков с мотыльками иголками в коллекции. Нет. Образами он рисует свои миры – образами. Даже наука это доказала. Еще советская. Классическая. Давно это было. Один и тот же нейтральный текст диктовали отобранным по закону случайных чисел студентам. В первой группе читали нудным и невыразительным голосом. Во второй с эмоциональным положительным настроем. В третьей – с грустью и печалью. Естественно, студиусы старательно их записывали. На что только не пойдешь ради зачета. На втором этапе эксперимента контрольные группы данные тексты должны читать. Но, каждый эксперт обвешивался аппаратурой, которая реагировала на эмоциональный фон мозга. Оказалось, одни и те же тексты, записанные в разных эмоциональных подачах, точно передают энергию состояний. Там, где читали нудным голосом, особых всплесков не было. А остальные четко зафиксировали волны радости, хорошего настроения, ну, и, грусти и печали. Вывод здесь однозначен. Каждый автор при описании внутреннего мира насыщает каждое слово своими энергиями состояний. Чем талантливее писатель, тем выше информационный уровень за каждым словом и предложением. Мы, читатели, подсознательно считываем эти энергии, и затем разворачиваем их в образы. В этом случае получается зеркальный переход. Если писатель виртуальный мир переводит на материальный носитель, то читатель, наоборот. Через материальный носитель, силой своего воображения проникает в виртуальный мир автора. Писатель, если так можно сказать, подобен увеличительному стеклу. Или лупе. Когда солнечные лучи собираются в одну точку и выжигают на дереве слова и рисунки. А огромные зеркала, сконцентрировав силу солнечной радиации, даже испаряют самые тугоплавкие металлы. Здесь поистине божественные энергии нужны. У одних такая концентрация лучше получается, у других похуже. Здесь работает биолазер. Чем слово закачали, то оно и несет. Не зря же говорят, слово лечит и калечит. В принципе неважно, что заставило человека писать. Смутное желание открыть миру свои мысли, или просто заявить о себе. Но в любом случае пишущий человек, выставляющий свои произведения должен знать одну вещь. Он не свои стихи, рассказы, повести и романы предлагает. А себя. Свой мир. Свои чувства. Свои мысли. Свои переживания. Свою боль. Свой позор. Свой грех. Свою честь. Свою подлость. Свою мерзость. Свою чистоту. Это закон. Его не обойти, не объехать, не перепрыгнуть. Это равносильно тому, что вы добровольно, по собственной воле, распарываете себя иззубренным кухонных ножом от макушки до пяток. И сами же, своими руками, извлекаете на свет Божий свои потрошки. Всю свою требуху вынимаете. Делаете своеобразное литературное харакири. Раскладываете свой ливер на грязном, заплеванном, засиженном мухами прилавке жизни. Тут желудок с со всем содержимым, здесь кишочки подобно глистам шевелятся, там печеночка сизая трепещет. Мозг скособоченный сиротливо смотрится. Все наши эмоции, чувства, образы, идеи у всех на виду. Порой садист по рождению и критик по призванию подойдет к этой куче, нащупает препарированный нервный узел, и давай жать. Давить. Пытать. Мучить. Издеваться. Изгаляться. Есть такие литературные гестаповцы - извращенцы. Есть. В данном случае у пишущего человека некий дуализм просматривается. С одной стороны по жизни он старается закрываться от плотного плана. Маску напяливает на себя. Когда обычного балабола. Смехача. Циника. Оторвы. Нелюдима. Мизантропа. А только вот, как жить автору, когда все нутро распахнуто. Кожа содрана. Ганглии наружу. Хрящи напоказ. Сухожилия видны. Сосуды кровеносные просвечивают. Сердце на виду бьется. Боль. Муки творческие. Да и просто жизненные неурядицы достают. А чаще всего, до ваших мучений в этом мире никому и дела нет. Мамона на первом месте. Деньги. Золото. Серебро. Платина. Бриллианты. Доллары. Евро. Рубли. Счета. Карточки. Машины. Виллы. Яхты. Увеселения. Когда человека ценят не за внутренние качества, а за умение обобрать. Обмануть. Обворовать. Ограбить. Отсудить. Объегорить. Обвести. Если у тебя нет миллиарда в банке, то ты для них никто. Грязь. Мразь. Быдло. Перхоть. Скот. Совок. Электорат. А теперь подумайте, а надо ли вам это самое творчество? А оно вам надо? Кто будет читать ваши произведения? Кому интересны ваши мысли, идеи, образы? Зачем вам мучиться, если нет возможности издать свои книги? Если только в электронном виде в бесплатной библиотеке, среди десятков тысяч таких же бедолаг. Страдальцев. Мучеников. Борзописцев. Графоманов. Плагиаторов. И будете ждать, когда кто – ни будь из пишущей братии, впопыхах, на доли секунды заскочит на вашу информационную полку. Пробежит торопливо глазами. Равнодушно. Без интереса. С зажатым в зубах помятым бутербродом. С чашкой кофе. Сигаретой. Пивом. Бокалом вина. И убежит опять в свою нору. Свой виртуальный мир. Свою вселенную. К своим иллюзиям. Мечтам. Желаниям. Образам. Идеям. Опять вы, ваши материализованные мысли, будут лежать в одиночестве на полке. Покрываться плесенью. Ссыхаться. Покрываться тленом. Ветшать. Превращаться в прах. Уверен. Вы все об этом прекрасно знаете. Но, тем не менее. Вновь и вновь, добавляете в виртуальную библиотеку стихи, рассказы, зарисовки, заметки, миниатюры, очерки, былины, анекдоты, повести, мемуары, романы. Не важно, о чем они. Важно то, что они есть. Важно то, что ваша вечно живая и нежная Душа желает сказать миру. Хоть одно слово. Даже полслова. Дефис. Точку. Запятую. Писать можно обо всем, что волнует вас в данный момент. О блохах на любимой собачке. О глистах у кошечки. О трудовых мозолях на своем лобке. О пробитом картере вашей машины. Потерянных ключах. Ушедших женах и любовницах. О любви. Предательстве. Счастье. Горе. Рано или поздно найдется свой читатель, которого ваши слова вдохновят на добрые мысли и поступки. А слова, мысли и идеи навсегда останутся в Вечности. Сгорит бумага, а они уцелеют. Вырубятся серверы, а образы все равно будут жить вечно. Ибо творчество не уничтожить. Оно подобно нейтрино, которые пронизывают безбрежное космическое пространство. У нас с вами нет нефти. Она в руках олигархов. У нас нет газа. Он у кучки лиц. Уголь и руда не принадлежат нам. У нас нет золотого запаса. Он в чужих банках. У нас нет армии, ее разбили. У нас нет флота, его предали. У нас нет страны, ее отняли. У нас нет свободы, она обесчещена. У нас нет справедливости, она затоптана. У нас нет законности, она замурована. У нас нет демократии, ее изнасиловали. У нас отняли все, что только можно. Нас заставляют быть зверями. Волками. Нелюдями. Вампирами. Скотами. Но мы все равно, пока живы, ими не станем. У нас есть то, что невозможно купить, продать и предать. Наше творчество. Наши внутренние миры. Галактики. Вселенные. Многоуровневые. Бесконечные. Сияющие. Поэтому, хоть будет жив один поэт или писатель с живой душой – мир устоит. Рано или поздно, по закону больших чисел, кто нибудь из нашей когорты дрожащей рукой выведет бессмертные строчки – «Вначале было слово…». Мы все с вами братья и сестры. Сестры и братья. Внешне мы все разные. Худые и объемные. Жилистые и рыхлые. Скромные и наглые. Умные и не совсем. Трудоголики и лентяи. А внутри – одинаковые. Мы пишем, а значит – мыслим. Мыслим – значит живем. Живем – пытаемся думать. И, главное – верим, что когда- ни будь этот мир станет чище и лучше. И в новой вселенной будет капелька наших мыслей, образов и идей. Поэтому я люблю Вас братья и сестры по литературе. Мы все одной крови.
Александр Кузнецов.