У нас бомжи зимой на улице не спят - гибель верная.
Как-то утром, гуляя с собакой, приметила одного у мусорных баков. Лицо - не
спитое, интеллигентное.Из-за бака тянулся дымок костерка...Увидев меня, свернул
за баки.
- Мужчина,я тут рядом живу, пойдемте.
- Нет. Все нормально. Не надо.- низко опустив голову. И, отвернувшись,быстро пошел
вглубь двора. И я поняла, что ему жутко стыдно.
Залетела домой, пока вскипал чайник, нарезала лапти бутеров, сообразила литровую
банку горячего крепкого кофе.Вспомнив красные от мороза руки, кинула лишнюю пару
перчаток сына,свитер с горлом, теплые носки, какие-то продукты - тоже в пакет и
скорее - назад : там костер, он вернется.
Сидел спиной, на ящике, вытянув к дыму руки.
- Извините, но вот, возьмите,- протянула банку.
- Кофе??!...- голос дрогнул
- Там...еще бутерброды. А Хоспис...
- Я знаю.
В пакете с бутерами были деньги, найдет.Хоспис стоил двести за сутки - часто ездила
мимо плаката с жирным указателем. На первое время хватит.
Но не давала покоя мысль, что могла еще сделать что-нибудь, что дура застенчивая...