«Наш Полкан из Байкала лакал».
Доеду до Нижнеангарска.
Байкал! Голубая краска.
Вспомнится про Полкана.
Нижнеангарск – поселок,
брошенный у Байкала,
пыльный, будто проселок.
В окно погляжу обрадовано.
Пройду до горы и обратно.
Проулком пройду вдоль ограды
до берега – и обратно.
Поднимется пыль по дороге.
Хозяйка захлопнет ставень.
И сердце мое торопливо вздрогнет:
а вдруг я здесь останусь?