Дорога

Дорога. Давно ее нет в моей жизни. Грустит и тоскует душа о ней, та часть, души, которая никак не хочет становиться оседлой и серьезной. Самая древняя и детская ее часть, кочевая, все рвется в дорогу, рвется птицей, к закатному солнцу над дорогой, вслед ему. Дорога, настоящая, должна быть длинной, чтоб цель, была далеко, что б не одним днем измерялось расстояние. Ехать и ехать, слушая музыку, уносящуюся из открытого окна, а когда устанешь, просто шелест колес, и вдыхать запах уставшего за день леса, вздыхающего полной грудью в окно машины прелой землей, прохладой, грибами и травами, и еще чем то зовущим и обещающим… Ловить упругий поток воздуха левой рукой, чувствуя себя птицей, а уставши, свернуться калачиком на пассажирском сидении, и смотреть на серьезный профиль заменившего тебя за рулем, говорить ни о чем, или просто молчать о многом… Смотреть как проносятся за окном деревья, небо, птицы и свет фар становится все ярче на асфальте, а вы мчитесь такие одинокие в этой вселенной, и этим счастливые… и неизвестно когда и где ночлег… но разве об это стоит волноваться? И остановившись, посмотреть на небо и забыть обо всем… небо обрушится на тебя звездами, закружит в вечном танце… ты тянешь к звездам руки, и улетаешь вслед, таким ярким, близким… таких, в городе не встретишь… звезды, как давно я не виделась с вами!